Literamo

Daniel Salzano. Y van...

2012-01-28T11:37:00.003-03:00

Quiénes y cuándo
Hi Yo Silver. Antonio Agri, violín de la “madonna”. Calcio, hierro y fósforo. Antes de que Colón llegara a América, Gaetano de Santa María Porto ya era un santo. Daniel Salzano.
28/01/2012 00:01 , por Daniel Salzano
Hi Yo Silver

No soy capaz de precisar exactamente cuándo, pero, créanme, hubo un momento en que todo andaba más o menos bien en la Argentina: abrías la heladera y te encontrabas con un botellón de leche de La Lácteo y media docena de bifes de marucha. La belleza era un calendario de Eveready ilustrado por dos gatitos saltarines; en el reverso de los billetes de un peso, las vacas, ubérrimas, miraban pasar el ferrocarril de la dulzura y, sentado en el umbral, yo leía y releía las aventuras del Llanero Solitario.

La verdad es que hacía más de 10 años que no escribía del Llanero Solitario, de quien a estas alturas no sabría decir si está vivo o si está muerto, pero resulta que en el quiosco de revistas de la esquina acabo de ver un libro azul, editado en Barcelona, que reproduce sus mejores historietas. Lo ves al Llanero en la tapa, en primer plano, y te dan ganas de arrodillarte, como en el confesionario.

Eso en cuanto al legendario combói de guantes de cabritilla, sombrero Stetson y balas de plata del calibre 45.

En cuanto a la Argentina propiamente dicha, todo lo que podría asegurar a estas alturas es que se parece a Silvio Rodríguez inmediatamente después de haber perdido el unicornio: las cosas han dejado de salirnos bien y vivimos en tal estado de confusión que somos incapaces de saber a quién queremos más, si a los malos o a los buenos.

Eso es verdaderamente lo que extraño del Llanero de las balas de plata, un hombre de tinta china que sabía lo que decía y lo que quería. Ése es un comanche, decía. Y acertaba. Ése es un pawnee, decía. Y acertaba. O desenfundaba y movía el chumbo en todas direcciones, como el aletear de una libélula. Los buenos eran los que permanecían de pie y los malos, los que caían.

Y, para terminar, una pregunta de examen: ¿qué decía el Llanero en el último cuadrito al mismo tiempo que Silver alzaba las manos, oh dulce caballito?

Dale, loco, decilo de nuevo, de nuevo, de nuevo:

–¡Hi Yo Silver!

Antonio Agri, violín de la “madonna”

Una vez en el bar del Hotel Bauen, Buenos Aires, Antonio Agri, violín de la madonna, levantó un cuchillo por el mango, lo puso de perfil contra la luz y permaneció observando el filo con un ojo a cada lado. Fue la única vez que lo vi a menos de cinco metros de distancia, pero ahora, a punto de escribir sobre su historia, aquella imagen opera en mi recuerdo con la fuerza de un disparo.

Agri Antonio, como el filo del cuchillo con el que lo vi separar el mundo en dos mitades, tuvo que aprender desde chico a ubicarse en el centro del tablero. Y es que, si quería, podía tocar el violín igual de bien que Alfredo Gobbi. O como Agustín Bardi.

El problema es que ni había estudiado ni había practicado lo suficiente. Tocaba con un violín del Ejército de Salvación y no se avergonzaba por leer, en lugar de memorizar, la partitura. Y sin embargo era capaz de improvisar. Piazzolla levantaba la cabeza como un ganso, se tragaba la reprimenda y nunca le decía nada, porque Agri, según él, estaba un escalón por encima de Bardaro y otro por debajo de Francini.
En 1948, consta en actas, tras una reunión celebrada en un bar de Rosario, su ciudad, Agri Antonio, de 15 años, consiguió conciliar los intereses musicales de la barra formando un quinteto de cámara que, sin dejar de dar la vida por Beethoven, aceptó inscribirse en Sadaic con el nombre de Los Poetas del Tango. De pinta, era igual: llevaba el esmokin como un joyero de la Quinta Avenida, pero cuando hundía la cabeza en el violín te dabas cuenta de que su mayor virtud estaba en la mirada. Agri tocaba con los ojos cerrados.

En 1962, Piazzolla, que estaba trazando los planos para la tercera fundación de Buenos Aires, lo citó para una prueba. Consta en actas. Agri toleró el tuteo, cerró los ojos y con el cuchillo de las grandes ocasiones le tatuó sobre la frente una definición del pensamiento musical urbano. Acababa de nacer el Quinteto Nuevo Tango. Y después vino el Octeto. Y el Onceto. Y el Treceto. Tocaron tantos años juntos que ya ni miraban por dónde caminaban.

Mientras tanto, de la vieja ciudad no había quedado casi nada. Y de la nueva, habían destrozado casi todo.

Piazzolla tardó menos que él en desertar.

Agri Antonio, violín de la madonna, cerró un ojo desde entonces y permaneció vivo calculando el preciso lugar de la mitad. Sefiní.

Yo que usted, escuchaba sus discos, forastero.

Calcio, hierro y fósforo

1) ¿Es capaz de reproducir el sonido del timbre de su primer hogar? Agregue los detalles que estime convenientes.
2) ¿Quién vive ahora en esa casa?
3) Perro, ¿tuvo o no tuvo? En cualquier caso, explique las razones.
4) ¿Considera que Salgari es un buen nombre para perro?
5) ¿Calcio, hierro y qué otro elemento esencial contenía la fórmula del Toddy?
6) Cada vez que se confesaba, ¿oía caer las gotas de lluvia y las contaba, en lugar de pensar en los pecados?
7) ¿Ha dejado de estrechar la mano de mucha gente?
8) ¿Por qué tarda tanto en responder a las preguntas?
9) Esa mujer que tiende la ropa subida a una silla de mimbre, ¿es su mamá?
10) ¿Cree que, como las ideas, los recuerdos cambian de lugar?
11) ¿Recuerda el áspero calor del asfalto cuando subía la calle Roma pedaleando y después volvía la cabeza para observar el parpadeo de las luces que a lo lejos?
12) ¿Cuándo lloró por última vez? ¿Por qué cada vez que piensa que va a morir mete un puñado de fósforos en el bolsillo?
13) ¿Su grupo sanguíneo es de confianza?
14) ¿Recuerda las fotos que le sonreían en el dormitorio? ¿Las dedicatorias? ¿Y aquel almanaque del bazar Agostinelli con dos manzanas verdes, una rosa roja y un ovillo?
15) ¿Por qué no quiere responder a la pregunta número 7? Vamos, de nuevo: ¿ha dejado de estrechar la mano de mucha gente?
16) ¿Es consciente de que en algún momento del futuro no habrá ni siquiera existido y nadie habrá escuchado decir su nombre ni una sola vez?
17) Si fuese norteamericano, ¿volvería a votar por Obama?
18) Tache. Lo. Que. No. Corresponda.

Antes de que Colón llegara a América, Gaetano de Santa María Porto ya era un santo

Exceptuando la clásica estampita de la espiga de trigo, la que se suele abulonar sobre el marco de la puerta de la cocina, nadie sabe cómo era Cayetano, el santo más popular de la Argentina.

Haciendo hincapié en la estampita, se lo podría describir como a un ensayista espiritual, un fraile parsimonioso habituado desde niño a peinarse siempre de la misma manera. Lo suyo, se deduce, es el orden, el equilibrio y la serenidad de los que no albergan muchas dudas.San Cayetano, señores, tiene toda la pinta de un estudiante de filosofía.

Sin embargo, consta en actas, no era precisamente un filósofo a lo que aspiraba su mamá, María Porto, mujer de misa diaria. A lo que verdaderamente aspiraba era que su hijo fuera un angelito. Y así lo bautizó: Gaetano de Santa María Porto.

Nacido en 1480, en Vincenza, Cayetano tenía 24 años y no se parecía a ningún santo. Más bien se parecía a lo que era: un estudioso del derecho civil y eclesiástico, que se desplazó a Roma para instalarse en el Vaticano a la diestra del papa Julio II. Pero los funcionarios, ya se sabe, en muy pocas ocasiones resultan apropiados para los milagros.

Dos cañonazos sucesivos se encargarían de modificar su porvenir: el primero lo ocasionó la muerte de su madre y el segundo, la de Julio II. Cayetano reaccionó renunciando al cargo y ordenándose después. Salvo la edad, 36 años, entró a la Iglesia y abandonó todo lo demás.

Sus huellas se entreveran con las huellas de la vida de manera natural y recién se destacan cuando reaparece en Venecia trabajando como fraile curtido en leprosarios. Los sifilíticos, consta en actas, lo trataban como un santo. En cierta ocasión, ante la visión de una pierna engangrenada, el hijo de María Porto reaccionó cubriéndola con un beso. Y el enfermo se curó. Y Cayetano se puso colorado. Eso les pasa a todos los santos cuando realizan su primer milagro.

Después de crear la congregación de los Teatinos, Cayetano murió en Nápoles en 1547, mientras oficiaba como mediador de una guerra de todos contra todos. Murió, eso sí, filosóficamente desencantado: acababa de comprender que en las guerras los besos no sirven para nada.

Lo mejor del santo de la espiga no es que te consiga trabajo y te proporcione la comida. Lo mejor es la manera que tiene de sostener en brazos al Niño Dios, como si fuera un apunte de derecho canónico. Eso y la sonrisa del bebé que, como todos los bebés,no tiene idea de nada.

POEMA CON SORPRESA. O NO.

2012-01-27T23:35:00.002-03:00

Tan nítido y azul como una estrella
ese beso en la boca adolescente
gala nupcial de la palabra honrada
más inmortal que dar a luz un hijo
entretejida hiedra en mis entrañas
virus vital de sangre oxigenada
húmedo amanecer de días plenos
violeta orgasmo en el cuerpo del alma
donde esculpí la arcilla sensitiva
caricia prenatal, manos etéreas
voz inconsciente, amniótico placer.
A veces te escabulles o te afeas
para nevar de horror mis sensaciones
yo te vi muerto y asistí al entierro
mi llanto se hizo flor sobre la tumba
estrené mi viudez de invierno y luto
y del negro satén, aciago río
te vi salir espléndido y sonoro.
Hasta que comprendí nuestra simbiosis
hasta que degusté tu sol maduro
y supe que te estaba destinada
más allá de crepúsculos y auroras.
No me abandones al azar nefasto
del analfabetismo despiadado
dame tu sed de luz, tu encrucijada
tu refinada gula de belleza
tu aguardiente voraz a trago lento
tu musical aroma, tu espesura.
Dame la sed, el apetito insano
tu endemoniada fibra de titanes
tu estructura embriagada de jazmines
orgía / bacanal / poemamado.

MAGDALENA PROUSTIANA

2012-01-27T14:19:00.001-03:00

Todos los años que viví fuera de la provincia de La Pampa, mis ojos -los de afuera y los de adentro- buscaban añorantes este cielo infinito, al alcance de la mano, que podemos disfrutar en la llanura. Nada es comparable a un cielo pampeano ...estrellado. "No podría vivir con orgullo mirando otro cielo que no fuera el tuyo" (Eladia Blázquez). Y la luna llena, o en forma de daga, con la que mantengo charlas silenciosas. Me llevan de la mano a aquella noche mágica: "Era una noche llena de luna, una de esas noches en
que el patio de mi casa se convertía en un conjuro para atraer duendes.
Sentada sobre un tronco de eucalipto, pintado por mi padre, mi alma se
expandía. Todo el aire picarón del verano se filtraba por las persianas de
mi ansiedad adolescente. Ymi niñez, pronta a zarpar, trepaba por las sombras
infinitas de los árboles, en esa búsqueda implacable que todavía me
persigue. No me pude negar a escribir. Fue un acto de amor, fue una entrega.
Mi corazón jugaba a la payana y mis dedos se hundieron en el
mundo intrincado de lametáfora: sólo una descripción, sólo un paisaje, la
pampa toda, rebosando en todos los renglones.
Y en esa noche crucial, se rompió el himen del silencio: hice el amor con
las palabras y parí un poema que el tiempo traspapeló". (La Sembradora, Llantodemudo ediciones, Córdoba, 2011).
Otro momento mágico, translúcido, en el que comulgo con mis sensaciones más vívidas y mis sentimientos genuinos es el atardecer. La figura de mi padre, su silencio contemplativo, se ubican a mi lado en un soliloquio que dura hasta las últim ...as sombras. Mi amor por los atardeceres es una extensión del amor por mi padre, de su sabiduría, de su bonhomía. No sé si en algo de todo esto está el sabor de mi "magdalena proustiana", pero qué bien sabe.

Romance heptasílabo

2012-01-27T02:11:00.001-03:00

Labios aerostáticos
si llueven y me besan
me elevan a otros cielos
de inédita belleza.
El fuego que me brindas
dragón de mis ensueños
es la corriente eléctrica
que da a luz el deseo.
Soy tu animal erótico
tu lujuria y granizo
que derrites ansioso
en la cumbre del trino.
Edificio de ardores
me aferro a tus columnas
y gimo como un gato
a la luna profunda.
Recorro habitaciones
me trepo a tus balcones
y en el vano del tiempo
multiplico tus dones.
Los pliegues de tu seda
arrullan mi intemperie
me visten, me desnudan
me fabrican en serie.
Y clonada en tu boca
de placer y locura
invento precipicios
donde el vértigo inunda.
No quiero que amanezca
mientras, floral, yo te amo
y las horas sollozan
en la luz del orgasmo.
Ojos que colonizan
manos testimoniales
abrazo que idolatra
mi piel en tus altares.
Languidez que me aturde
Faro que me ilumina
somnolencia de tules
susurro que me guía.
Eres el dulce Ulises
que regresa de Ítaca
para anclar en el puerto
donde encalló mi alma.
Lumbre, rescoldo, brasa
certeza del que mira
y al llegar el ocaso
por la playa camina.
Junta flores de insomnio
suspiro afrodisíaco
canciones en el viento
que me susurran: míralo.
Como arcilla obediente
dejo que me moldees
primero en tu mirada
después, mis desnudeces.
Como en el paraíso
nacer de tu costilla
Adán, hombre primero
yo, tu Eva rediviva.
Y en la paz de tu abrazo
ahorcar viejos miedos
con la sabia certeza
de gritar que te quiero.

APOCADA ELIPSIS

2012-01-26T08:05:00.003-03:00

No volverá la flor a bailar su desnudez
no dará su corola en sacrificio
no exhumará perfumes
en campos devastados.
No volverá la mariposa a copular
con la mañana
no besará en la boca a la agónica rosa
ni lucirá un clavel en el ojal
durante el baile de disfraces.
No volarán las manos
sobre el cerebro azul del Aconcagua
ni con los pies sangrantes
ascenderán al podio.
No habrá palabras para nombrar la noche
ni subterfugios, canales o ventanas.
En su lugar habrá un silencio sucio
un aletear resquebrajado de mentiras
una espina dorsal en el último cactus
un saltimbanqui hijo de la sudestada
con un eclipse travestido
corazón de harapos, manos ciegas
currículum vitae del vacío.
No habrá nada que haber
habrá que debe
el salario de dioses melindrosos
y un óvulo de pus en la vagina
de una luna en metal prostituida.
¿Dónde se irán tantos pasos perdidos?
¿Dónde la estatua vil de un genocida
que seguirá matando desde el mármol?
No existirá ni el miedo
ni la palabra miedo
sólo un fusil de sol envenenado
que acertará en el blanco
del único suicida.
En el arca refugio
aves rapaces
extirparán especies y parejas.
Alguien cantará el himno
allá a lo lejos
y el referí habilitará el partido.
©Olga Liliana Reinoso
26 de enero de 2012

ENDECHA

2012-01-23T10:14:00.002-03:00

©ENDECHA: IGUAL QUE EL ROMANCE, PERO CON VERSOS DE SIETE SÍLABAS

Con esta soledad
convivo noche y día
parece un desatino
que comparta mi vida
igual que un virus de hiedra
que trepa por mi sangre
y huyo en las multitudes
temiendo que me atrape.
El eco de sus voces
canto de cementerios
baila en mis pensamientos
como tangueros ebrios.
No temo la condena
estoy presa en sus brazos
oculta en lupanares
para escupir hartazgo.
Nadie escucha mi ruego
nadie ve mi cadáver
mi grito es una piedra
una boca de cráter.
La soledad me viste
de terribles sospechas
me hace el amor sin ganas
y muestra mi tristeza
al espejo harapiento
que solloza vapores
y siente vergüenza
de darme sus perdones.
Soledad soledades
eterna compañera
sé que hay luces ocultas
al final de la estepa.
©Olga Liliana Reinoso

ROMANCE HEROICO

2012-01-23T10:09:00.002-03:00

En la cornisa de tu boca impura
se columpian mis besos pecadores
igual que un trampolín, dardos de fuego
van mis dedos desnudos y feroces
a hurgar en tus paisajes más ignotos
y urdir secreto mapa sin fronteras
en la isla de tu piel y mi país
bajo la luz astral de la marea.
Quisiera recorrer de punta a punta
tu dédalo fatal y misterioso
perderme en callejones sin salida
ser un pirata que halle su tesoro
y en un pinar donde beba la sombra
que el malecón de tu cintura expía
embriagarme con heliotropos tenues
de tu loción de amor que mi alma aspira.
©Olga Liliana Reinoso
(Igual que el romance, pero con endecasílabos)

SILVA ERÓTICA

2012-01-23T10:06:00.002-03:00

Tu figura de arena
mi más dulce cadena
filigrana de amor sobre mi cama
te escurres de mis manos
dibujo corazones en el agua
para morir de sed en tu mirada.
Sos una playa virgen,sin pisadas
que alimenta mi ardor
mi deseo frutal y constelado
sometida a tus olas
potro bravío, cazador de estrellas.
bailo tu danza bella
en ancas, con los cabellos heridos
del placer que derramas
en el escote añil de mi descuido
cabalgo sin cesar sobre tu grupa
tu mar frugal me inunda
tu boca, caracolas en mis pechos
esculpe melodías
me regala los días
de dicha y de locura
que soñé en lejanía
y me llenó de sol sobre tu vientre.
Hombre unicornio mieles exquisitas
oasis maná la pequeña muerte
abre de par en par mis celosías
y penetra tu viento sin censura
en todos los rincones
de mi cuenco voraz
hasta sentir que muero y resucito.
©Olga Liliana Reinoso

La silva combina versos heptasílabos y endecasílabos. Estructura asimétrica, extensión indeterminada. Rima consonante y versos sueltos.

ROMANCILLO DEL QUE SUFRE

2012-01-23T09:24:00.002-03:00

No es fácil decirlo
no es fácil hacerlo
rompo los cristales
y de amor me muero.
Pero es necesario
decir no esta vez
aunque la alborada
no se pueda ver.
Sonó la campana
se acabó el recreo
hoy luce la vida
su vestido austero.
Antes brotó el agua
derrochó fervores
y no tuvo en cuenta
los viejos temores.
Falentes personas
que deben crecer
solo en la carencia
renace la fe.
Ha pasado el tiempo
triste es comenzar
cuando el calendario
marca terminar.
Pero nunca es tarde
cuando un gran amor
tiene por aliada
la vieja canción.
Llora luna amada
busca su candor
pero una mañana
será un nuevo sol.
©Olga Liliana Reinoso

IN-SUEÑO

2012-01-17T18:57:00.001-03:00

No me puedo dormir
la urgente sombra de la vigilia avanza
y clava su espina audaz.
Mi mente carrusel
nunca me da una tregua
y este sueño inasible es mi condena.
No quiero atravesar la noche entera
en busca de la vana madrugada
porque ya estoy herida de conjuros
que la música y los libros no amortiguan.
Tengo un dolor epicentral
que se aposenta en la matriz
prolongando una suerte de agonía.
Cuando el insomnio sin aviso teje
su trama de asesino serial
la noche es un puñal en los relojes.
Me duele el cuerpo, el alma, la esperanza
me duele sospechar una mañana
para mi piel descalza y hostigada.
©Olga Liliana Reinoso

CÓMO HACER

2012-01-15T20:30:00.001-03:00

Hubo un tiempo de azules melodiosos
tus ojos eran uva moscatel
después te vi llorar
y en el escote turbio de la lluvia
mi corazón se convirtió en laguna para sorber tus lágrimas.
Pero no fui capaz
no me alcanzó el amor para entibiar tus hombros
frente al mar.
El grito agrio del fracaso
me convirtió en fantasma
que vaga en el pasillo de la vida.
No sé cómo izar de nuevo tu sonrisa
cómo liberar tus pájaros de viento
cuándo veré tu huella que se aleja.
Y aunque el adiós me quiebre
quiero verte partir
bella y erguida.
©Olga Liliana Reinoso

ENCONO

2012-01-13T12:55:00.003-03:00

Por qué con tanto encono
me dijiste
“ya no te quiero más”
y desde entonces
urdiste telarañas en mi pelo
avorazaste mi frutal naturaleza
destilaste veneno entre mis sábanas.
¿Creés que tiemblo?
Yo no le tengo miedo al desamor:
soy una adicta.
©Olga Liliana Reinoso

FACEBOOK

2012-01-13T09:57:00.000-03:00

VISITEN MI PÁGINA PERSONAL EN FACEBOOK: "OLGA LILIANA REINOSO ESCRITORA Y NARRAUTORA"

EL TREN QUE NOS ROBARON

2012-01-13T09:31:00.001-03:00

Un fantasma de metal y humo
cruza la estepa
algún gorrión madrugador lo observa
y el rocío engarza diamantes
en los ojos del pájaro nostalgia.
Allá se va, gigantesco gusano de los parques
paquidermo en vías exangües
rumbo a la última estación
la de morir.
Sin conciencia, esos hombres raptados por los jíbaros
firmaron su sentencia
sin piedad
sin escrúpulos
con una carcajada que abultó sus bolsillos.
Los huérfanos de pan y lejanías
como postes resecos
quedaron atascados en andenes de olvido
trunco el vuelo eficaz del pasto puna
que les latía como un corazón.
Adiós película vital de los paisajes
adiós a los perfumes de la pampa.
No tañerá jamás esa campana
convocando al crepúsculo
y la aventura intrépida del viento
quedará sin frontón ni contrincante.
©Olga Liliana Reinoso

palabrita

2012-01-13T09:27:00.002-03:00

Palabrita
endiablada
una herejía
musgo de polizón en el rasguido
que llora el agua.
Catamarán de niebla
magamente
enluta la sortija
joya de calesita y casamiento
para que vuele cósmica
la máscara falaz de los espejos.
Palabrita
envidiada
una ceniza.
Sobre tu exangüe risa con agallas
florece la verdad inmarcesible:
apósito del alma.
Palabrita.
©Olga Liliana Reinoso

HABITA LA ESPERANZA

2012-01-09T23:14:00.002-03:00

Entre los basurales de las calles raídas
en limosnas descalzas de madres deshauciadas
en bolsas prostituidas de niño y pegamento
en los ojos desiertos del Borda y el Moyano.
En cárceles hediondas de sexo y de puteadas
en violación artera de vírgenes fragancias
en el perro apaleado por la miseria humana
en la mujer que aborta su fetal desamparo.
En el margen y estigma de los desocupados
en el secreto sórdido del abuso afectivo
en la mujer golpeada por el miedo y el vino
en las villas miserias hacinadas de hastío.
Entre los solitarios que ya no esperan nada
Entre los malqueridos, los parias no deseados
en la austera ajenidad del inmigrante
en el bostezo oculto de perfumes franceses.
En la tierra que llora su amor apeonado
en los ojos vendados de estatua con balanza
en las voces mendigas que tiemblan bajo un puente
en un vientre que crece con sólo quince años.
En los amores rotos, los adioses callados
en esa soledad que habita las entrañas
entre los clandestinos amantes asustados
y en el agrio pezón del desamor.
En todo el abandono que circunda el planeta
en los malentendidos que construyen los muros
en las burdas traiciones de los seres mezquinos
en los amores que mueren asfixiados.
En el fiel militante de la Plaza de Mayo
en los blancos pañuelos que giran su reclamo
en las vidas truncadas que pueden evitarse
y en el miedo ancestral de morir a destiempo.
En todos los rincones de dolores humanos
aún en la crueldad y el sinsentido:
habita la esperanza. Yo la vi. Y lo confirmo.
©Olga Liliana Reinoso

DANIEL SALZANO

2012-01-07T19:34:00.002-03:00

“La Luna no tiene ojos, pero la Luna se cubre con sus lágrimas”

Visto en perspectiva desde el Arco de Triunfo en dirección a la Place de la Concorde, Alejandro Dumas no se parecía a un escritor sino, en todo caso, a una ballena.

Así coinciden en describirlo todas sus biografías: no sólo era el más alto, el más fortachón y el más macho del tout París editorial, sino que cuando la gente lo veía no cabía en la imaginación. Dumas, como la crema de los merengues de El Pan de Azúcar, directamente rebalsaba.

Ah, y un dato más, el decisivo: Dumas era el padre de los tres mosqueteros.

Aquel gigantón con chaleco de fantasía y bastón de marqués de la elegancia, a cuyo paso los viandantes del siglo 19 se apartaban como gallinas atemorizadas, comenzó sus toqueteos con la fama a los 27 años, con un dramón histórico –Enrique III y su corte de aprovechados– y desde entonces llevaba las llaves de París, junto al reloj, en el bolsillo de su chaleco bordado. El reloj de Alejandro Dumas, se murmuraba entre los noctámbulos más empedernidos, no tenía 12 números sino 13, porque sólo contando con días de 26 horas se podía liquidar un novelón de 400 páginas cada 30 días.

¿La verdad? Acosado por el éxito, el escritor había industrializado su producción creando una verdadera usina literaria donde trabajaban a destajo amanuenses y aprendices anónimos. El maestro, imperial, se limitaba a supervisar las obras como un capataz por encima del hombro de los jóvenes escribientes y corregía:

–Este personaje está mal muerto, sentenciaba. Y el pichón de redactor se estremecía.

De ser verdadero el chimento, habría que poner mucho cuidado al seleccionar los libros de Dumas porque, en una de esas, todo su trabajo consistió en diseminar media docena de comas.

Tenía sastre particular. Quiero decir que el mejor sastre de París lo vestía –por contrato– comprometiéndose a no hacerlo con ninguna otra persona. Y una vez a la semana organizaba farras muy bien servidas y tan bien atendidas que Dumas, con sospechosa frecuencia, debía solicitar préstamos, hipotecar propiedades y –en más de un caso– poner pies en polvorosa.

Desaparecía seis meses y volvía con seis novelas. Todavía no se han terminado de contar los hijos con los que fue alimentando el Registro Nacional de las Personas. Eso por no hablar de sus romances, a los que dedicaba versos como el que titula esta nota.
Dios, casi me olvido, Dumas peleó codo a codo con Giusseppe Garibaldi. ¡Dumas con un chumbo de asesino, cubierto por una casaca roja y discutiendo en italiano!

En una ocasión permaneció 30 días en el subsuelo de una goleta, pero consiguió salvar el pellejo. Cuando se sosegaron los ánimos, cedió los derechos de sus próximas tres novelas como parte de pago de la goleta. Para festejarlo, le pidió al sastre de su corazón que lo vistiera como si se tratara de un almirante. Hay fotos suyas rodeado de amigotes a la hora de los brindis. Antoine Lumière, padre de Luis y Augusto, padres a su vez del cinematographe, era número puesto a la hora de los brindis.

Algún día hablaré con Dumas, el gran oso de la literatura romántica francesa.
Pero volvamos a donde abandonamos la narración: Los tres mosqueteros, un novelón de capa y espada, de la que se contabilizan cinco versiones cinematográficas que no figuran en el libro Guinness de los récords, pero que cuando se proyectan –o televisan–sus voces inundan el mundo y sus héroes se convierten en el cielo y en la tierra: D´Artagnan, Athos, Portos y Aramis.

Hace mucho tiempo que los chicos han dejado de escribirles cartas a los Reyes Magos. Y los que escriben, no piden libros de Dumas.
Me gustaría tocar el acordeón mientras la lluvia funde la nieve.

Credo nuestro

Creo en los gatos que se cubren las orejas con las patas / que más vale provocar envidia que dar lástima y que quien no tiene nada que esconder tampoco tiene nada que enseñar.

Creo en la sirena de la isla Crisol / en los mostradores de madera / y en el hombre que vi recostado / esta mañana / sosteniendo el Palacio de Justicia.

Creo en los brazos de la gente subiendo y bajando-o-o-o-o en la tribuna / creo que podría ganarme la vida contando la historia del marido de Rita Hayworth que / una vez al año / salía a dar la vuelta al mundo con un cuaderno de 100 hojas donde anotaba nombres para sus potrillos pura sangre / creo en un caballo que se llame “Rutanueve” / creo en una yegua que se llame “Villapáez” / me hubiera encantado ser el marido de Rita Hayworth.

Creo en las palabras que aún no han sido dichas / en las sábanas tendidas al sol / y creo en la gente que tira una moneda / caiga como caiga.

Creo en los grandes inventos: la carretilla, el ascensor, los fósforos Ranchera, la yilé, el Córdoba Sport / y me pregunto ahora / con toda seriedad / dónde habrá ido a parar la puerta giratoria del Correo.

Creo en los argentinos de mi barrio y en la belleza cotidiana / oh Dios / ¡cómo creo!

Creo en la profesión de escribir / creo en no escribir / en escribir de nuevo/ en no escribir nunca más.

Creo en las vacas de madera que pastaban en la estepa de La Gran Muñeca / las vacas de cuando yo tenía cuatro años.

Creo en los fumadores compulsivos / en la gente que tose / que se come las uñas / que roba sobrecitos de sacarina / creo en los grandes poemares / y en los niños que no logran saber en qué momento del día chocarán entre sí los tres que arrancan a la misma hora y por la misma vía de los pueblos A y B / señor ministro: / ese problema es repugnante.

Creo en los pasajeros que miran codiciosamente el asiento de la ventanilla / creo en el collar que ceñía levemente los pechos de Elizabeth Taylor en Un lugar al sol / creo en el maullido de la puerta del Cineclub Municipal cada vez que se abre y que se cierra / y en la muerte del mono King Kong.

Creo en las pastillas Renomé, Volpi y Billiken / pastillas para salir a bailar / chicas con olor a anisette / varones con olor a peppermint / creo en la apasionada lucha de Chammás lidiando frente al horno donde brotaban los primeros alfajores / creo en ese cuento de Chéjov en el que él baila descalzo porque el vestido de ella no tiene dobladillo / creo en la leña cortada y apilada / creo en las alpargatas blancas que exige el reglamento para practicar la chanta cuatro.

Creo en el gigante que se dispone a lanzar la jabalina desde la puerta principal de la cancha de Talleres / creo que el instante más bravo de mi vida no ha llegado todavía / y creo en la carta de vinos del hotel Crillón donde se alojó Duke Ellington & his orchestra / en 1968.

Creo en los libros que se leen entre sí cuando no estoy.

Creo que el talento se da o no se da / y que / a veces/ los poemas tienen poco y nada que ver con quien los escribe / creo en las mujeres que se arrodillan para levantar al hijo que corre hacia sus brazos / oh Dios /¡cómo creo!

¿Y Córdoba?

Erco / core / reco/ cero / roce/ creo / creo / creo / creo.

Lewis

Y ahora un poco de atención, señoras y señores, porque voy a hablar de Jerry Lewis, cómico de 85 años y 114 kilos de peso de quien acabo de ver publicada en una revista que no sé cómo se llama una foto que podría ser la última de todas.

Ahí está Jerry con la cara más gruesa, la nariz hinchada como una coliflor y los ojos entornados, sentado sobre una silla de ruedas porque, explica la revista con insolente brevedad, sus pulmones son víctimas de una fibrosis muscular que no los deja respirar como quisieran.
O sea.

Lo que quiero decir, señoras y señores, es que hace medio siglo yo era tan fanático de Lewis que era capaz de ir a Pajas Blancas a esperar el avión que traía sus películas. Jerry, espero que no lo hayan olvidado, era el botones del hotel que comenzaba paseando a una docena de perros y terminaba subido al Empire State, como King Kong, rodeado por los bomberos, el ejército y la policía de Manhattan.

Oh, Dios, cómo comprendía su desesperación, cómo participaba de su inoperancia, cómo lo quería. Dos, tres, cuatro chistes y empezaba a reírme, a reírme de verdad, a más no poder, con lágrimas y todo, como cuando era un bebé requetefeliz y mi papá o mi tío o mi padrino me hacía tantas y tan buenas cosquillas en la panza que me orinaba.

Tendría que haberle escrito mucho antes.

Ahora ya no vale. Jerry no puede leer, porque la fibrosis le deja los ojos enlagunados.

SONETO ESPEJADO

2012-01-03T02:39:00.002-03:00

Veo la soledad y el abandono
veo la incomprensión y el desaliño
en este espejo donde me arrincono
no veo una mujer: me mira un niño.

Aquel niño que fui y el mismo tono
de su orfandad y su mirar lampiño.
No hay un cono de luz; no existe un cono
sola con la oquedad sufro y me riño.

Pero a veces, de tibias luces pinta
la amoratada frente que me inmola
el mismo niño con su aguada tinta.

Entonces resplandece la corola
de un ser que me trasviste en flor encinta.
Vuelve a salir el sol: ya no estoy sola.

©Olga Liliana Reinoso

exorcismo y soneto en el espejo

2012-01-03T00:32:00.003-03:00

Hoy veo en el espejo un mamarracho
una burda figura femenina
sin gracia, sin donaire, sin destellos
una horrible mujer que se desangra.
Mi alma, como un astro que se apaga
araña cielo y mar en un inútil
intento de gritar que sigo viva
cuando a mansalva me han matado el alma.
Todo lo que brindé, todo es basura
es un inerte cuerpo maloliente
nadie lo valoró, a nadie sirve
salvo para acusar y condenarme.
Ojalá que los fuegos del infierno
puedan cremar mi última esperanza
un ser sin esperanza es una momia
la momia que hoy deambula por mi espejo.
Quiero morir, si ese es el fin deseado
si seré un árbol o sólo un buen abono
pero este precio sideral no alcanza
para pagar eso que llaman vida.
Soy un despojo, un artefacto inútil
un apéndice: no sirvo para nada
todo el amor que di hoy es estiércol.

©Olga Liliana Reinoso

SONETO EN EL ESPEJO
Hoy veo en el espejo un mamarracho
una burda figura femenina
sin gracia, sin donaire, sin destellos
una sombra diezmada que lastima.
...
Mi cuerpo, como estrella que se muere
araña cielo y mar en una vana
intención de gritar que sigo viva
pero sin fe, sin paz: rotas las ganas.

Todo lo que brindé, todo es basura
es un inerte cuerpo maloliente
sin valor, sin secuela de cordura.
Ojalá que el infierno y la locura
cremen mis esperanzas reticentes.
Y renacer sin piel y sin usura.
©Olga Liliana Reinoso

CHE

2011-12-27T10:46:00.002-03:00

CHE

Tu estrella fue creciendo, compañero,
para alumbrar mi vida.
Te fui amando despacio
descubriéndote a tientas
oyendo y desoyendo la leyenda
y haciendo con mis manos
la verdadera historia del hombre irrepetible.
Amado hasta la muerte
y después de la muerte
multiplicado en cada corazón sencillo.
Y vi como tus huesos surgían refulgentes
del barro del olvido
que se hizo arcilla fértil
para poblar de sueños la infinita vasija
del pueblo maniatado.
Creciste, comandante, como un sol gigantesco
que entibió cada pecho.
Y organizó este caos.
No pudieron con vos
ni la mentira ni la desmemoria
ni pudieron las balas asesinas.
Tu fuego visceral las fue cremando
mientras te alzabas como una cordillera.
Hoy mis hijos te nombran y se asombran
del coraje y de la entrega plena.
Hoy mis hijos te quieren.
Y siguiendo tu huella
van a llegar por fin
al hombre nuevo.

©Olga Liliana Reinoso

ROMANCE INFANTIL

2011-12-23T13:37:00.002-03:00

Un palacio solariego
fue la casa de mi infancia
del cual sobrevive en mi alma
su frescura y su fragancia.
Aquel jardín encantado
donde mi niñez princesa
compartía horas con duendes
que surgían de las cepas.
Un camino al infinito
con ramas entrelazadas
me cubría de las lluvias
y de las personas malas.
Yo viví en un paraíso
con mis padres sacrosantos
todo era de azul perfecto
no existían sobresaltos.
Aunque era una niña sola
-no tenía mis hermanos-
mi imaginación frondosa
siempre me hubo acompañado.
Puntuales, los Reyes magos
cumplían todos mis sueños
mayo vestía de fiesta
para mi seguir creciendo.
Aprendí de los silencios
del atardecer campero
y la llanura infinita
me dejó su laxo beso.
Fui una niña solitaria
fui feliz con mis ideas
y preservo de aquel tiempo
toda la buena madera.
Después fue pasando el tiempo
y reconocí el engaño
descubrí que mis sentires
sólo eran recuerdos vagos.
De aquella niña sumisa
me convertí en amazona
la vida fue un cachetazo
y yo rodé por la lona.
A mi ternura creciente
la envolví con siete velos
para que nadie supiera
el tamaño de mi miedo.
©Olga Liliana Reinoso

NATIVIDAD

2011-12-22T07:27:00.001-03:00

Estupor de vivir
en eclipse de amor
opacidad de seres
que oscurecen el sol
y no hay ángel ni dios
que nos pueda guardar.
La soledad humana es el estigma
pero es también la reivindicación.
Buscarse y encontrar
en la turgencia de la sangre
un glóbulo de luz
algún refugio.
Si el universo estallara
ante la esquirla fatal
de una palabra
el beso primigenio
lo reconstruirá.

©Olga Liliana Reinoso

INFIERNO I y II

2011-12-20T11:30:00.002-03:00

Estos tres días que faltan
son la antesala del infierno
después comprobaré
si el fuego quema o petrifica.

Hoy el día amaneció
color sangre
el dedo del amanecer
apuntó justo al corazón
pero la bala
suspendida en el aire
espera la orden final
o la respuesta salvadora.

tecnology

2011-12-20T11:27:00.002-03:00

CELULAR

Llegaste hasta mis brazos
como un recién nacido
con toda mi ignorancia
en posición fetal.
Yo, madre primeriza
no entendía tus señales
temblaban tus sonidos
y me hacían temblar.
Despacio, paso a paso
fui abriendo tus secretos
mi risa se hizo franca
al poder descifrar
tu llanto sostenido
tus primeras palabras
los mensajes deseados
que me hacían gozar.
Hay quienes te detractan
quienes no quieren verte
le temen al progreso
a su aluvión voraz.
Pero yo he descubierto
tu magia y tus encantos
la feliz aventura
de poder conversar
con los seres amados
por lejos que se encuentren
tu minúsculo cuerpo
me los trae hasta acá.
Por eso te defiendo
te llevo a todos lados
te cuelgo de mi cuello
como un corazón más.
©Olga Liliana Reinoso

MINOTAURO

2011-12-20T11:21:00.003-03:00

El minotauro hermafrodita
me mira con ojos desmemoriados.
No le importa quién soy:
ni Ariadna, ni Teseo
ni siquiera los jóvenes del sacrificio.
Soy su hija.
Y ella mi madre toro:
me parió para eternizar el suplicio.
Ahora es inimputable
su cabeza sólo retiene olvidos
pero cada cornada
cada coz en mi cuerpo
son una llaga intermitente
que no para de gritar.
Me duele no quererla
tanto como no haber sido querida.
Tuve que tejer mi propio hilo
armarme hasta los dientes
para extirpar mi maltumor.
No comprendieron
-los demás nunca comprenden-
no pueden ver el cristal de mi alma hecho añicos.
Una culpa agusanada trepa por mis ramas
me ahoga, me mancha
temo que Minos se enfurezca
y arroje mis raíces al abismo
antes de abandonar el laberinto.
©Olga Liliana Reinoso

IRONÍAS OCTOSÍLABAS

2011-12-20T11:07:00.004-03:00

Es dulce como el arándano
me habla en un idioma extraño
comentan que es castellano
pa`mí le han hecho algún daño.
Tiene un entusiasmo a ultranza
se prende en toda tarea
y no para de insistir
aunque se la vea fulera.
tiene waterproof el alma
por eso se fue a la mar.
©Olga Liliana Reinoso – La Pampa, Argentina

Payada del que se fue

El poder mata y destruye
corrompe el cuerpo y la mente
hace caer a la gente
en una trampa mortal.
Él se subió a un pedestal
que lo transformó en demente.

Por eso sabe fulero
el gusto de la derrota
o es que no tiene pelotas
para aceptar que ha perdido
entonces pega alaridos
porque quiere dar la nota.

Nunca le importó la patria
aunque diga lo contrario;
porque no somos otarios
no nos volverá a estafar,
pero supo defraudar
a todos sus partidarios.

Huyó como Sobremonte
y aunque se fue haciendo alarde
sabemos que está que arde
porque no ganó en primera.
Podrá decir lo que quiera:
así actúan los cobardes.
©Olga Liliana Reinoso – La Pampa, Argentina

DANIEL SALZANO

2011-12-17T16:05:00.000-03:00

El último test para la tercera edad del profesor Salzano

Cuestiones de índole general: ¿Les llama la atención, les duele como un clavo cuando en las esquinas de la ciudad ven a los pibes aprender el oficio de canallas?/ ¿Con qué frecuencia se dan una palmada en la frente y dicen: “Dios mío tengo una cita con el urólogo a las cuatro y media/ y ya son las cinco y cuarto”/ ¿Creen con frecuencia que se han equivocado de ciudad?/ ¿Lo más importante en la vida de un hombre es su fecha de nacimiento?/ La fecha de nacimiento es la que lo pone a uno en carrera/ a partir de entonces todo lo que hacemos es acumular pasado. Y ahora la última:/ tarde o temprano, ¿la vida llega a ser una tragedia?

Cuestiones de índole sanitaria: Ese frasco de alcohol que está en el botiquín ¿lo conservan desde las viejas / o son para las nuevas heridas?/ ¿Hace mucho que han comenzado a parecerse como ahora?/ Donde tenían las manos, ¿qué tienen ahora?

Cuestiones de índole sentimental: ¡No me digan que están tomando el fresco en la vereda esperando que pase un Kaiser Carabela!/ ¿Cuánto hace que no escriben una composición sobre la vaca?/ ¿Sabían que está muy enfermo Jerry Lewis?/ El sobre donde papá traía el sueldo y ampulosamente lo dejaba apoyado en el florero, en el centro de la mesa ¿era azul azul?, ¿marrón terroso?/ rosa no porque era color de mariquitas/ Eh, papá ¿te acordás de mí?/ soy el que se encoge como un jockey cuando escribe/ el que mide 1.70 / el que tiene las cejas como barbas/ el que vio jugar a la Wanora.

Cuestiones de índole política: ¿Sus padres fueron qué de Amadeo Sabattini? ¿correligionarios? ¿compañeros de chupino? ¿compañeros de banco? ¿jugaban a las bochas con pantalones y alpargatas blancas?

Cuestiones de índole psicológica: ¿Por la noche no pueden dormir si antes no miran debajo de la cama? ¿Creen que el exceso de amor une o separa? ¿Es por la mañana, a la siesta o a la noche que sienten que hay otras cosas que se deslizan para dar nacimiento a nuevas cosas? ¿Llevan en el bolsillo interior del saco el número secreto de su cuenta corriente en Farmacity? ¿Hepatalgina? La tengo / ¿Insulina? La tengo / ¿Regulane? Lo tengo / ¿Lorazepan? ¿Pharmaton? ¿Fenobarbital? Lo tengo lo tengo y lo tengo.

Cuestiones de índole sexual: ¿Qué papel desempeña en sus vidas el erotismo?/ ¿Preponderante?/ ¿Insignificante?/ ¿O es como en aquella película en la que Spencer Tracy se sentaba en la galería del rancho para ver crecer el pasto?

Cuestiones de índole semántica: Dulce que me tenés,/ ¿es frase masculina o femenina?

Cuestiones de índole personal: ¿Llevan uña larga en el meñique para abrir como bacanes el atado de cigarrillos?/ ¿Se afeitan con la intención de que la gente no los reconozca?/ ¿De grandes iban a ser equilibristas o fantasistas del teclado?/ ¿Cuántos pisos tenía Gath y Chaves?/ ¿Todavía conservan la impresión de estar seguros?/ ¿Creen sinceramente que por haberse masturbado cuando Marilyn vivía tienen garantizada una platea en el avant scene del paraíso?/ ¿Tienen demasiado zurcido el mameluco de la infancia?

Cuestiones de índole secreta: ¿Tiran del carro para adentro pero sienten que el carro tira para afuera?/ ¿Encienden la linterna pero ni aun así ven venir la poesía?/ ¿Odian estar solos?/ ¿Perder al ping pong?/ ¿Subir escaleras?/ ¿La palabra nosotros les gusta tanto como a mí?

Cuestiones de índole profesional: ¿Cierran los ojos como santos cuando escriben?/ ¿Qué lugar elegirían para el eterno descanso de sus almas?: ¿Una de las tres luces rojas que parpadean en el cielo raso de Cinerama? ¿El movimiento interminable de las burbujas que suben y bajan de costado por el sifón de Egea y Sánchez? ¿Convertido en una hormiga en el prodigioso jardín de las Teresas? ¿Como una ola gigante que inesperadamente se levanta en la Cañada?

Cuestiones de índole patriótica: ¿Les quiebra la Argentina el corazón por el medio todavía?/ ¿Córdoba les suena como el tiro final de Sin aliento? Si les ofrecen una tiza, ¿en qué la gastarían?: ¿escribirían argentino hasta la muerte? ¿cuna de campeones? o ¡basta de estar aquí tirados como palos!

Últimas cuestiones: ¿Nadie los reconoce por la calle? ¿No figuran en ninguna antología? ¿Los escuchan hablar y nadie hace ademán de interrumpirlos?/ Entonces cuenten conmigo.

Bwana Hemingway

Supongamos que Hemingway se disponía a escribir un cuento sobre elefantes. Entonces, lo primero que hacía, era alejarse de cualquier libro que hablara de elefantes. Y es que, Papá, no quería saber nada de segunda mano. Abandonaba el campamento en mitad de la noche y se abría paso entre la jungla hasta llegar a la laguna donde abrevaba la manada. Iba solo, avanzando con pasos cortos y precisos. Así escribía. Frases de 12 palabras y ningún adjetivo. No inventaba nada. Somos, eso es todo. El famoso rayo de los videntes.

Abro una página cualquiera de su última recopilación de cuentos publicada por Lumen para copiar un pedacito: “A Liz le gustaba mucho Jim. Le encantaba su bigote y la blancura de sus dientes cuando sonreía. Le gustaba que no tuviese pinta de herrero. Un día descubrió que le encantaba el vello negro que cubría los brazos de Jim y lo blanco que eran éstos hasta la línea de bronceado cuando se lavaba en la palangana que había en el exterior de la casa. Que aquello le gustara la hacía sentirse rara”.A eso me refiero.

Cuando Hemingway llegaba a la laguna de los elefantes se apostaba inmóvil, como un palo, y cuando aparecían los animales, no se apresuraba. La cuestión era arrimarse. Todo lo que podía. En 1934, durante el que sería su último safari, se salvó de carambola porque el jefe de la manada desconfió de su inmovilidad, se volvió y lo embistió. Puro Hemingway: matar o morir. El escritor disparó, pero aquel elefante era mucho elefante para tan poquita bala y continuó avanzando como una locomotora. Se salvó, pero al volver al campamento, magullado, se dio cuenta de que había perdido la pipa.

A Hemingway, como se advertirá, siempre le sobraban 10 para el peso.

A la pipa se la había regalado un médico italiano que lo había curado durante la Primera Guerra Mundial. Se acordaba de su nombre, Antonio, Antonino. Con toda seguridad Antonio ya estaría muerto. Y a él lo podría haber matado el elefante. La muerte siempre andaba dando vueltas por ahí. Tal vez ése haya sido el verdadero elixir de su estilo.

Escribió novelas, cinco, seis, pero al lado de sus cuentos son papel picado. A él le iban bien los sprints, los 50 metros llanos, y las peleas de tres rounds. Sonaba la campana, daba tres zancadas y ya se había apoderado del centro del ring. Antes de terminar, el primero había ganado por fuera de combate.

Bukowski, el poeta, escribió un relato en el que combatía con Hemingway en un torneo de aficionados. En el primer round Hemingway lo maltrataba, en el segundo Bukowski se defendía y en el tercero lo noqueaba. Listo. Hemingway ya no ejercería más influencias sobre su literatura. Así de fácil.

El escritor se suicidó a los 62 años porque, si quería seguir viviendo, debía prescindir de la bebida y los elefantes. Su presión sanguínea andaba como la mona, tenía el colesterol por encima del nivel del vertedero y la diabetes se la tenía jurada. Era una bolsa de enfermedades. ¿De qué podía escribir?

Los porteadores, en África, lo llamaban bwana.

–Tráeme whisky con soda.

–Sí, bwana.

–No te bebas eso –dijo ella–. Cariño, no te bebas eso. Tenemos que hacer todo lo que podamos.

–Hazlo tú –dijo él–. Yo estoy cansado.

El misterio de su alteza serenísima

Cuando presionado por las exigencias dinásticas del principado de Mónaco, Rainiero viajó a los Estados Unidos en busca de una princesa, no imaginaba que acabaría, simultáneamente, conquistando el corazón de Grace Kelly y destrozando el de Alfred Hitchcock.

Antes de que se cruzara en su vida el príncipe de Mónaco que la cautivó con el anillo más suntuoso de Van Gansen, Grace Kelly había sido una actriz de pecho frío y manos blancas a la que le bastaba con bajar sin parpadear por una escalera de mármol para despertar el indio de Alfred Hitchcock.

A sir Alfred, el mago del suspenso, lo rechiflaban las rubias de pelo corto y un rictus de desprecio en la comisura de sus labios. Labios finos, dicho sea de paso, Hitchcock no concebía otro modelo que ese para compartir un cóctel de champán.

Le pasó cinco veces a lo largo de su carrera. Una fue Madeleine Carroll, otra Eve Marie Saint, otra Ingrid Bergman, otra Tippi Hedren y, por fin Grace Kelly.

Pobre maestro. Primero las elegía, después les hacía firmar contrato y finalmente se apoderaba de ellas a lo Barba Azul: les elegía el vestuario, les enseñaba a no tomar el té con el meñique enarbolado, las mareaba con atufantes ramos de flores rebuscadas, y les controlaba la agenda de entrevistas. Es decir, se apoderaba de ellas pero siempre por la parte de afuera. Por la de adentro jamás despertó el indio de ninguna. Todas lo toleraban, le hacían reverencias y en las entrevistas no contestaban si no tenían previamente sus instrucciones. Eran los suyos amores desesperados, inútiles, humillantes y condenados al momento decisivo en que el Maestro, exangüe, se abalanzaba sobre la presa que, sin excepciones, lo reculaba. Después venían las profundas depresiones, las mamúas interminables y las películas malas. No muchas, algunas.

En síntesis: la filmografía del autor de Los pájaros podría dividirse en dos grandes categorías: películas con y películas sin rubias.

A las películas las diseñaba, plano a plano, corte a corte, dibujándolas hasta en sus más mínimos detalles. Después, durante la filmación propiamente dicha, decía que se aburría porque, en los hechos, la película ya estaba terminada.

AH era un ser humano sumamente complicado, lleno de frustraciones, pequeños y grandes rencores y muchas inseguridades. Sus películas, consecuentemente, están cargadas de amenazas, pesadillas, frustraciones e inseguridades. Pero, ¡por Dios!, que a nadie se le ocurra sentir lástima por ello.

Pero volvamos a la Kelly, que a las órdenes de Papálosabetodo hizo Crimen perfecto, Para atrapar al ladrón y La ventana indiscreta.

Era una dupla poderosa que hacía presagiar muchas maravillas pero que, ante el estupor sentimental de Hitch, se deshizo cuando ella se casó con Rainiero y, hace 30 años, manejando un coche de 100 mil dólares, pisó mal el freno y se mató. Hay quien afirma por ahí que no pisó mal el freno sino que directamente no lo pisó.

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TAPA ANTOLOGÍA

2011-12-12T23:13:00.002-03:00

DESDE TODO EL SILENCIO

2011-12-12T21:15:00.001-03:00

Las escritoras pampeanas Olga Reinoso, Adriana Lis Maggio y Anahí Mayol participan de una antología nacional de escritoras argentinas, titulada "Desde todo el silencio".
El libro fue coordinado por la abogada y escritora santafecina Norma Segades Manías, responsable de la Gaceta Literaria Virtual y el Movimiento Literario Internacional "Los puños de La Paloma".

Las escritoras se sumaron a la convocatoria y participaron con sus producciones literarias junto a mujeres de todo el país, entre las que se destacan nombres reconocidos como María Rosa Lojo, María Teresa Andruetto, Laura Yasán y la propia Segades Manías.

La antología se puede ver y leer en: http://antologiaescritorasargentinas.blogspot.com/

COINCIDENCIA

2011-12-11T18:05:00.002-03:00

Desde aquí, mi hermana y yo, podemos disfrutar el paisaje como nunca lo hicimos. Levitamos etéreas, tan cerca de las nubes. Somos dos querubines.
Sin embargo, tenemos memoria de nuestra vida terrenal. Y cuando recordamos el sometimiento, las vejaciones y los tormentos a los que nos sometía mi marido, coincidimos en que nosotras también teníamos ganas de matarlo.
A cuchilladas. Hubiéramos hecho un festival de sangre. La primera, en el pecho. Y después lo hubiésemos despanzurrado como a un colchón de plumas.
Sí, absolutamente, teníamos muchas ganas de matarlo. Aunque ahora no podemos. Porque él está en la cárcel y nosotras acá arriba.
Pero apenas pase el duelo, seguro que nuestra mamita irá a visitarlo y le llevará esos bombones caseros que a él tanto le gustan y se los va a hacer comer uno por uno.

PIAZZOLA por SALZANO

2011-12-10T09:14:00.002-03:00

Quiénes y cuando
Algo tan sencillo como abrir una Pritty con los dientes. Poné ahí, pibe, poné ahí. Discepolín. Daniel Salzano.
10/12/2011 00:01 , por Daniel Salzano0Reportar abuso...Algo tan sencillo como abrir una Pritty con los dientes

Vivo en Córdoba/ en la calle Obispo Salguero/ República Argentina/ soy un tipo bastante tímido/ aunque no es de la timidez que quiero hablar/ sino de mi vida/ la escritura.

Me levanto a las 7/ a las 7 y cuarto tomo la leche/ y a las 7 y 30/ le digo cacha cacha a la máquina de escribir/ algo tan sencillo/ como abrir una Pritty con los dientes.

Una vez invitaron a Manolete/ a un debate/ lo único que dijo fue/ yo a los toros los mato/ esa es una definición que me vuelve loco: yo a las notas las escribo.

Para escribir una crónica/ 1) hay que saber distinguir una nube de otra nube: no es lo mismo una paloma que un elefante/ 2) recordar los días en que las promesas de amor quedaban inscriptas en el paredón del San Roque/ 3) sentarse delante de un florero y esperar la caída de las hojas/ 4) leer todos los avisos clasificados/ 5) apoyar el oído en la puerta de la Biblioteca Vélez Sársfield/ 6) llevar la bicicleta del cogote y caminar con elegancia para que los demás crean que estás como una rosa.

Escribo diariamente/ como los viejos pugilistas retirados/ que continúan haciendo soga en el gimnasio/ ojo: hay mucha relación entre el boxeo y la literatura/ en ambos hay que conservar el centro del cuadrilátero/ y achatarle el hocico al enemigo/ aunque muchas veces las palabras te tiran a la lona/ y te hacen sentir como esos bichitos que trepan por la pileta de aluminio y cada vez que suben el agua los arrastra.

Los sábados no trabajo/ salgo a la calle/ y espero que me miren a la cara/ eso es lo bueno que tiene esta ciudad/ puede ser que los paisanos tarden/ pero terminan por mirarte a la cara/ ponerte una mano sobre el hombro/ y decirte/ “las crónicas del sábado me gustaron”/ entonces yo contesto/ “me alegro de haberlas escrito”/ y ellos dicen/ “y yo de haberlas leído”.

Para eso vivo/ nada más que para eso/ creanmé:/ la timidez es un globo que vuela suspendido en el silencio/ y nunca regresa.

Ni se aleja.

Poné ahí, pibe, poné ahí

Hace exactamente 90 años Astor Piazzolla nacía en Mar del Plata y yo lo conocí, conocí a Piazzolla y, ahora que lo menciono, experimento la misma emoción que si hubiera conocido a Ray Charles. O a John Lennon. Piazzolla, niños, era un músico que tocaba el bandoneón con un pie sobre un banquito de madera, con los ojos bien cerrados y cuando lo escuchabas te sucedía lo mismo que cuando subías al trampolín mayor de la pileta de San Cayetano: desde ahí se veía toda la Argentina.

Cada vez que venía a Córdoba, Piazzolla daba una conferencia de prensa en la taberna de Julio, en la ruta 9, y ahí fue donde yo lo conocí junto a una mesa de madera cubierta de ceniceros y palitos y quesitos.

A su alrededor había media docena de reporteros que lo esperaban para preguntarle si el tango había muerto o si él lo había matado. Quiero decir, niños, que existía un tango antes de Piazzolla y otro tango después, oh ya saben, la vieja y terrible mala leche nacional.

Piazzolla entró al local con una camisa roja de bandoneonista enamorado y mientras la prensa lo inmovilizaba con velocidad uno en quinientos, él saludaba y miraba todo sin perderse detalle.

Era un tipo bronco y mal reído, un bandoneonista de manos fuertes afeitado con yilé y unas pupilas chiquitas que se movían como las de Dillinger cuando le quedaba una sola bala en el tambor.

Obviamente, no le gustaban los encuentros multitudinarios y se le notaba: discutía mucho, se encolerizaba más de lo aconsejable y cuando me contestó no se qué cosa, lo hizo agregando:

–Poné ahí.

Se refería a la libreta donde yo iba anotando. Si no lo escribía, no se quedaba tranquilo:

–Poné ahí, pibe, poné ahí.

Era un maestro, era un crack, sus partituras descansaban sobre los atriles de la orquesta típica de Von Karajan y sin embargo ahí estaba atajando buluquitas en los suburbios de la ruta 9.

Y eso que, siendo un chico, le había llevado los botines a Gardel en la isla de Manhattan, y había entrado de pantalones largos al Tabarís como asesor de Aníbal Troilo. Y, además, había sido un buen hijo: su papá se murió cuando él estaba corriendo la liebre en Estados Unidos y ahí nomás escribió Adiós Nonino, y esa era una de las causas por las cuales yo lo admiraba, que hubiera escrito un tango en memoria de su padre, como si tuviera los pies mojados por la lluvia.

Es necesario que ustedes sepan estas cosas, niños, porque las personas sólo viven cuando están vivas, pero si están muertas sólo consiguen vivir si se las nombra.

Dios mío, chicos, sigan mi consejo, no se mueran sin haber subido un par de veces al trampolín más alto de San Cayetano.

A Piazzolla le estreché la mano cuando terminó la conferencia y no hablé con él ni nada. Y cuando, muchos años después, el diario Página 12 organizó un referéndum sobre los tangos más entrañables de la historia, yo mandé 12 cartas votando por Adiós Nonino. Y ganamos. Es necesario, niños, que se sepan estas cosas.

Discepolín

Hace poco más de medio siglo, con la luna de los locos rodando por Callao (Callao casi esquina con Córdoba), Enrique Santos Discépolo bajaba la bandera, pedía un vaso de soda y se moría.

Que Discepolín se iba a morir en cualquier momento era una cosa que estaba en el aire, pero no que lo iba a hacer pegado al palo de la Navidad. Es verdad que estaba flaco y se lo veía consumido, pero ¿alguien lo había visto alguna vez de otra manera? ¿Acaso no había empezado a fumar 40 en lugar de 60 cigarrillos en un día? ¿Acaso no se tapaba la nariz todas las noches para, antes de acostarse,
tomar una cucharada de aceite de hígado de bacalao?

¡La nariz de Discépolo!

Cada vez que Juan Delfini la dibuja, primero pone un disco de llorar y después se aleja media docena de pasos del tablero.

Bueno, consta en actas, Discépolo estaba metido en su cuerpito de niño viejo y de repente le vinieron unos chuchos de frío muy intensos, comenzó a respirar con dificultad y, para reponerse, se sentó en el mismo sillón de mimbre donde había pulido y repulido las estrofas de Cambalache, el himno que debió haber compuesto Vicente López y Planes en el siglo XIX.

Tania, su mujer, se ofreció para llevarlo a la cama pero él no quiso. Andá, le pidió, y traeme una frazada. Cada vez le dolía más el hombro izquierdo y Tania no lograba encontrar el termómetro perdido en un caos de papeles, partituras, alfileres de gancho y billetes de lotería. Cómo se sentiría de mal el maestro que ni siquiera protestó cuando ella levantó el tubo y, como la antena de la RKO, comenzó a enviar pedidos de auxilio. Llamó al médico, claro, pero también a Cátulo Castillo, Osvaldo Miranda y Aníbal Troilo, Pichuco, Picha, que pesaba 105 kilos, el triple que su amigo.

Es probable que Discépolo, volando de fiebre y envuelto en una frazada, pensara una vez más que, para no llorar, lo único que se podía hacer exitosamente en Argentina era piantarse.

Pidió un vasito de soda, lo vació y su corazón saltó hecho pedazos.

¿Cuántos años hace? 60 ¿Cuántos años tenía? 50. A él le hubiera encantado que le pusiéramos todo al 110, a la cabeza.
.

ROMANCE DE MI PRIMER ROMANCE

2011-12-10T01:10:00.003-03:00

En crepúsculos de plaza
pueblo dormido y silente
jugábamos a crecernos
con el amor como duende.
Antón, Antón pirulero
puentes de manos unidas
cosquillas en mi memoria
porque aún las siento vivas.
Una tormenta de hormonas
un deseo sin bautismo
querer verte noche y día
y bailar el mismo ritmo.
Te amé con desasosiego
por vos fundé la nostalgia
fueron bellas como un trino
nuestras inéditas ansias.
Sin embargo, cruel destino
alcé muros en el alba
y clausuré el corazón
al beso de tu palabra.
Era verano y te fuiste
noche de primer insomnio
me quedé llorando ausencia
no exorcicé tu demonio.
Canciones que compartimos
fueron mortaja en la tarde
masoquistas mis desvelos
evitaron que te llame.
Una noche, en la penumbra,
tu mano monologaba
yo sentí que en cada gesto
mi vida se deshojaba.
Pero llegó el día siguiente
metáfora del futuro
las sendas se bifurcaron
en triste vuelo nocturno.
Hoy sos un nombre en la niebla
primera estrella del alma
caramelos engarzados
con la luz de la esperanza.
© Olga Liliana Reinoso

ROMANCE PARA LA TIERRA QUE AMO

2011-12-08T15:17:00.002-03:00

La palidez del silencio
junto a la espada del alba
es un grito sin memoria
en el sol de la garganta.
Criatura y su deseo
con el mensaje del barro
los labios musitan tristes
la fragilidad del canto.
Ríen los enamorados
fuertes como una montaña
su casa de corazones
no es de lata ni es de plata.
Entre los bucles del bosque
el paisaje es una lágrima
y el silbo del benteveo
pinta el cielo con su pátina.
Nadie espía la alborada
no hay rencores en los ojos
y el día asume su cargo
sobre los cuernos de un toro.
Bendita sea esta tierra
que ha parido tanto brillo
aquí dejaré mis huesos
aquí nacerán mis hijos.
PatriaMujer, senos, vulva
sexo de volcán y lava
no hay cielo como tu cielo
aunque no te diga nada.
Pero te amo, terronosa
dama llena de pecados
salerosa mujerzuela
que lame mis pies atados.
Te entrego esta palma abierta
te doy mi sangre y mi entraña
copulo con tus raíces
mientras te ofrendo hasta el alma.
© Olga Liliana Reinoso

PARQUE/VIDA

2011-12-06T11:44:00.002-03:00

La vida hierve en la savia del alma
que se agiganta como una mano extendida.
Sube del vientre terroso-huella preñada-
y se hace canto en las ramas y pájaro en la distancia.
Lleva en su boca la urgencia de este verdor presuroso
para que arda, fuego adentro, la multípara semilla.
Cuenco de abrazos, entrega de la pena generosa
que antes de caer al barranco en latidos se deshoja.
Y multiplica en la aurora sangre, célula, alarido
para que el mal de la noche sucumba con el olvido.
Árbol-de-vida árbolcanto árboles como banderas
corazón enarbolado en la cresta del follaje.
La primavera es un hábito para encarcelar la muerte
y desnudar su artilugio sin mentira ni coartada.
La vida vidarbolada baila su danza en el parque
y la hojarasca encendida es luciérnaga que late.
Por cada árbol una vida, por cada árbol la esperanza
árbol más árbol hermanos que el amor es flor sagrada.
©Olga Liliana Reinoso

poem

2011-12-05T12:17:00.002-03:00

En los labios de las amapolas
la lechuza abre de par en par su luna llena
y en los lindes, amenos mercenarios
transgreden el reloj y el amarillo.
Las alas de amatista
lana ligera, nube en lejanía
sufren un leve escalofrío
en el lívido estertor de la jornada.
© Olga Liliana Reinoso

FRONTERAS

2011-12-03T11:20:00.002-03:00

Me da pena esta pena
pena este desperdicio
esta triste llovizna de tus manos
que destiñe caricias
en tardes de la espera
detrás de la ventana.
Yo también estoy triste
tengo la melancólica costumbre
de irrumpir en otoño debutando en los parques
cuando mi soledad y la vigilia
se abrazan y murmuran.
Me duelen las palabras
como golpes abruptos
cuando la boca de la noche me succiona
y me volatiliza.
Atravieso su túnel en infinitas procesiones
hasta el altar monocorde de la nada.
Entonces te descubro lloviendo de vergüenza
debajo del farol de mis preguntas
sin ninguna respuesta de reparo
en la cruel intemperie del silencio.
Nos miramos, desolados e inciertos,
ninguno de los dos conoce la verdad.
Sólo un puente de niebla nos disipa
como una coartada.
No tenemos la culpa
ni somos inocentes.

© Olga Liliana Reinoso

FESTEJO POÉTICO

2011-12-03T11:18:00.001-03:00

(Primer verso extraído del poema Reyes Alejandrinos de Costantino Kavafis)
Se reunieron los alejandrinos
y decidieron tomarse una licencia.
Haremos una fiesta de Recursos
dijo un soneto casi sorprendido.
... Aceptó un elegante endecasílabo:
“bebamos la metáfora del vino”
los deseos se personificaron
para danzar un romance de octosílabos.
La anáfora pidió “que lo repitan”
y una prosopopeya blonda y dúctil
entonó dos cuartetas en voz baja
junto a una hipérbole soprano, exagerada.
De repente, un tumulto abrió la puerta
exigían una aliteración
eran grupos consonánticos de izquierda
que proclamaban verso libre sin medida.
Una oda que dormía en el recuerdo
desde su arte menor lanzó un suspiro
y la rima vistió de dama antigua
creyendo que era el baile de la sátira.
Los poetas malditos, los románticos
escribieron manifiestos posmodernos
y un dulce poema en prosa festejó
la ley del matrimonio igualitario.
Los acentos pidieron con voz grave:
agudas sumen y resten las esdrújulas;
la sinalefa sentenció: que no se aparte
lo que el verso ha unido.
El poema, aburrido y olvidado
marchó a la plaza de la Biblioteca
se sentó a viva voz, bajo los árboles
y se leyó a sí mismo con unción.

SONETO DE LUNA LLENA

2011-12-01T11:14:00.003-03:00

Fue una noche, tal vez, de luna llena
fue el tiempo en que mi infancia se marchaba
mi adolescencia atroz la secundaba
con la piel erizada, el alma en pena.

Yo escuché la sentencia y la condena
no sabía qué crimen me endilgaban
pero supe que en esa hora llegaban
las palabras futuras: vida plena.

Al conjuro del viento y la llanura
yo firmé este contrato de por vida
mezcla de amor y mezcla de tortura

supe que ya iniciaba la ruptura
con el mundo normal. Era la huida
de la mediocridad a la locura.

MIGUEL HERNÁNDEZ

2011-11-27T13:05:00.002-03:00

Nació para ser pastor, niño yuntero, pero él se empeñó en ser poeta. En su casa le decían que el colegio no era para él, que necesitaban de su trabajo para seguir subsistiendo. Aún así, constante y tozudo, hizo todo lo posible por cumplir su gran sueño. A duras penas, trabajando de día y estudiando de noche, compaginó las faenas del campo con los libros. Gracias a ellos, a los libros, conoció que había otros países, otros mundos, otras culturas; descubrió, sorprendido, que existía la diferencia. La inquietud y la curiosidad le condujeron hacia la libertad. Murió el poeta muy joven, apenas había superado la treintena. Olor a cebollas y lágrimas resecas en su pequeña celda. Murió en la cárcel, sólo, enfermo, repudiado, sentenciado sin juicio. Acabó por cumplirse la pena de muerte que le fue impuesta unos meses atrás. Un manotazo duro, un golpe helado, el verdugo, con el silencioso disfraz de la tuberculosis, se coló dentro de su cuerpo y cumplió eficazmente con su misión. Sus ojos permanecieron abiertos, tal vez en un último y desesperado intento por atrapar los instantes finales de su vida. Quedaron atrás sus años por intentar escapar de la inercia de las penurias y poder estudiar para labrarse un futuro; quedaron atrás la dureza del campo de batalla, las persecuciones, padecer la crueldad de una guerra incomprensible; quedaron atrás los atardeceres del levante, sus hijos, su esposa, su pueblo, y quedaron atrás, sus poemas. Creyeron que muerto el poeta sería fácil ignorar su existencia y, sobre todo, su obra. Lo siguieron matando, silenciando su obra, que es la muerte más terrible que puede padecer un poeta. A pesar de las voces que lo proclamaban desde multitud de puntos del mundo, en su pueblo escondieron los versos del poeta en las negras fauces de la represión. Persiguieron a todo aquel que se atreviera a editar sus poemas, o tan siquiera recitarlos. Pretendieron borrar de la faz de la tierra al poeta, como si nunca hubiera existido.Durante décadas, el nombre y la obra del poeta sobrevivieron en las alcantarillas de la sociedad. Más allá del océano, a miles de kilómetros, los estudiantes repetían los versos del poeta y proclamaban su belleza, su calidad y genialidad. Compatriotas del poeta, que corrieron más suerte que él, que tuvieron la oportunidad de escapar, en las bodegas de un barco o falsificando sus documentos de identidad, difundieron sus poemas allá a donde llegaron, lo gritaron a los cuatro vientos como la esencia de la libertad que había dejado de existir en su país. Fueron años interminables y duros, de desesperanza, de rencores incandescentes; muchos llegaron a entender el regreso de la libertad como un utópico sueño de imposible consecución. Pero el gran dictador murió y las ventanas comenzaron a abrirse, dejando entrar aire fresco hasta en las habitaciones más oscuras, en esas donde el olvido se creía ya dueño y señor de todos sus moradores. Comenzaron a renacer, como flores en la primavera, poetas, mujeres, políticos, hombres, voces, que creían haber silenciado para siempre. Por fin, los poemas del poeta se recitaron en los colegios, se imprimían libros que se podían encontrar en las librerías, en las bibliotecas, sin temor a la represalia. Se le cantó al poeta, cantamos todos sus poemas, como si se tratara de un himno que vaticinaba un tiempo bueno y nuevo, un tiempo mejor, en paz y libertad. Pudimos disfrutar de los recuerdos del poeta, sus dibujos, sus cuadernos, lo conocimos mejor gracias a la memoria que protegió su familia durante las décadas del olvido.
Las generaciones venideras, las que no tuvieron que soportar la claustrofóbica represión del dictador, nacieron y crecieron en el convencimiento de que el poeta siempre fue un testimonio vivo, que nunca su voz estuvo encarcelada. Crecieron arropados en el sentimiento de que la libertad es un estado permanente, que siempre la hemos tenido a nuestro lado, acariciándonos. Sin embargo, como un inesperado regreso al pasado, cuando los halcones llegaron al aeropuerto de la soledad, en la tierra del poeta trataron de esconder los recuerdos del poeta. Se inventaron justificaciones banales, argumentos imposibles de aceptar. Los mismos que emplearon para dedicar una calle a uno de los últimos aliados del dictador. Eliminaron nombres históricos de las plazas, como si trataran de retroceder en el tiempo. Lo intentaron, sí, pero de nada les servirá. La herencia del poeta ya reposa entre todos nosotros, para nuestra dicha. Por suerte, no hay barrotes que puedan recluir al poeta. No es posible perdernos, somos plena simiente.

REINALDO ARENAS

2011-11-26T12:24:00.002-03:00

Quiénes y cuándo
Reinaldo Arenas. Las máquinas voladoras. El salón de los espejos. Daniel Salzano.
26/11/2011 00:01 , por Daniel Salzano

Lleva 20 años muerto Reinaldo Arenas y nadie sabe aún qué hacer ni con su recuerdo ni con su obra; tan compleja puede ser la vida de un hombre y tan sorprendente el destino de un poeta.

Arrancó cruzado el susodicho, hijo tardío de unos campesinos cubanos –de Holguín, para ser más preciso– que si buscaban un cigarro encontraban sus costillas. Pobres. Paupérrimos. En su autobiografía, Reinaldo los recuerda tan callados como hambrientos y, a veces, comiendo tierra.

Imaginen el boleo del matrimonio Arenas cuando advirtieron que el chico se pintaba las uñas con la sangre de gorrión y que, antes de llorar por falta de alimentos, lo hacía por la falta de perfume.

De más está decir que los Arenas intentaron por la fuerza neutralizar su instinto delicado, pero no lo consiguieron.

Arenas padre: –Dime, Reinaldito, ¿por qué meneas tanto el culo cuando caminas?

Arenas hijo: –Creí que nunca lo advertirías.

Ay Reinona de mi vida que, mientras el clan Arenas se partía el espinazo trabajando en tierra ajena, se escondía para leer las novelitas de amor que engullía por docenas. El viejo Arenas le quemaba las revistas con maldad, pero el chico lo jodió, porque consiguió trabajo en una tienda de ramos generales que no sólo vendía libros, sino también lápices y cuadernos. O sea que, sin saberlo, se mandó la gran Sarmiento: aprendió a escribir copiando lo que leía.

Sin embargo, el estilo que verdaderamente lo marcó, el género al que recurría cada vez que andaba flojo de ideas, fue el de las novelitas de amor de sus comienzos. La vida de Arenas parecía un relato urdido por Manuel Puig: un adolescente desastrado leyendo y escribiendo a la luz de velas ajenas arrebatadoras historietas de amor. Menos él, todos eran felices al final de sus narraciones. A Reinaldo, en el reparto, le correspondían los piojos, una patada artera que le propinó un caballo al borde de la mollera y un baño sin techo, sin puerta y sin inodoro.

No quiso ir más al colegio.

Prefería encerrarse bajo llave y representar a solas sus propias creaciones. Si lo llegaban a pillar con los labios coloreados con salsa de tomate,

la mirada de loca oscurecida por un corcho quemado y un pomelo en cada teta del corpiño de la hermana, lo hubieran sentado sobre el calentador de kerosén a fuego lento. RA representaba todos los papeles, incluso el de su diosa mayor, Ginger Rogers, de la cual en Cuba no se sabía una palabra.

Empezó a alejarse progresivamente del hogar y a los 15 años todo lo que había quedado de él era una frase que había escrito con carbón en la pared de la cocina: “Desafiemos el olvido”.

Reinaldo estaba pirado.

Llegó a La Habana a las 7 y a medianoche ya le habían hecho jurar un par de veces la bandera. No pedía dinero sino un catre donde pasar la noche. No tardó en convertirse en un parásito que cada día adelgazaba medio kilo y cada semana se tumbaba en la camilla del hospital para que le extrajeran medio litro de sangre. Si por él hubiera sido, la hubiera vendido toda de una sola vez.

Por las noches, conga, sexo y un saque del dulce polvito boliviano; por el día, literatura de dos dedos en una máquina prestada: escribe como viene, de sobrepique, una desordenada descripción de mundos alucinados y visionarios. La policía castrista lo tiene tan fichado que a veces lo faja por deporte y cuando lo encierra bajo llave lo despoja previamente de lápiz y papel. Usurpa diversas identidades para que no puedan imputarlo: Clara Luna y Radiante Aurora.

En 1967, vendiendo el alma al diablo, consiguió editar Celestino antes del alba, la obra que lo sacó de perdedor y lo colocó –con disensiones– en el pelotón de escritores latinoamericanos de la edad dorada. Hay que leer Celestino, monólogo de un pibe retrasado y primera parte de una serie de trabajos con los que Arenas recorrería la historia de la isla. Son difíciles de conseguir, es verdad, porque, muerto y todo (RA falleció en Nueva York, enfermo de sida, en 1990) sigue siendo un autor maldito para la cátedra revolucionaria. En Alemania, sus libros se consiguen. Y en Francia. Acá, no. Acá buscás en la “A” y encontrás huevos de arañitas. Nada de Alighieri, nada de Jorge Amado, nada de Ivo Andric. Y, por supuesto, nada de Arenas, cuyos escritos en Cuba iban como en el juego del comprapan, a la otra esquina.

Los amigos llevaban encanutados sus originales a París y se editaban traducidos al francés.

A veces, en Cuba, lo rapaban. O –como le gustaba a Mussolini– le castigaban la ideología haciéndole tomar dos litros de aceite de ricino. Un litro por maricón y el otro por reaccionario.

Por fin, en 1980, a los 37 años de edad, lo fletaron para Estados Unidos.

Los paisanos de Miami iban a visitarlo como si se hubiera tratado de Martí, pero Arenas era un hueso duro de roer: caprichoso, insolente, cínico, escurridizo y desconfiado. Los paisanos rápidamente se desencantaron y dijeron “Cristo” y “Santa Madre del Divino Jesús” y “¿por qué, en nombre de Dios, un buen chico como Reinaldo hace cosas como esta?”.

Hay mucho sin leer todavía del cubano, pero, por Dios, lo que debería leerse, sobre todo, es su segunda novela, El mundo alucinante, especie de biografía trucha aunque creíble de fray Servando Teresa de Mier, fraile del México colonial al que presenta como un sacerdote iluso cuya vida rebota una y otra vez contra una muralla de hombres alborotados encargados de administrar las desilusiones. Arenas maneja al mismo tiempo a tres narradores en primera, segunda y tercera persona.

A Lezama Lima le gustó. Y a Juan Rulfo. Y a Severo Sarduy, que puso en orden las cosas a través de una frase redondita: “Todos los que critican a Reinaldo son como astronautas que vuelven a la Tierra tras haberse olvidado el gato en la Luna”.

Tampoco se consiguen libros de Severo.

Arenas, rey de los piojos, era de los que se quedaban sin pan pero nunca se quedaban sin tinta. Sufrió y escribió. Lo patearon y escribió. Se enfermó y escribió. Cuando se suicidó, siguió escribiendo, pero ya no se lo oía.

“La vida es riesgo o abstinencia”, advirtió en un artículo que escribió

en la isla de Manhattan, cuando, con el sida hasta las orejas, ya escuchaba los pasos de la muerte subiendo por la escalera.

Por ahí, en los videoclubes, aún se puede conseguir Antes que anochezca, una película en la que Javier Bardem se hizo cargo de la vida, pasión y muerte del escritor. Casi gana el Oscar. Bardem, no Arenas.

Las máquinas voladoras

Mi primera máquina de escribir / estaba llena de palabras previamente pronunciadas / pura dactilografía: / muy señor mío / de mi mayor consideración / sin otro particular / lo saludo atentamente / su seguro servidor.

Mi segunda máquina de escribir / era terrible / se enamoraba / por su cuenta / escribía cartas de amor que yo no quería escribir / llevaba las uñas de los pies pintadas de rojo / compartíamos el mismo domicilio / la misma bañera / por las dudas / la agregué a mi documento nacional de identidad / junto al grupo sanguíneo / en caso de accidente / antes que a nadie / había que avisarle a ella.

Cuando entré a trabajar a La Voz del Interior, me tocó en el reparto una Underwood de la Primera Guerra Mundial / es probable que fuera la máquina que escribió la Reforma del 18 / nos llevábamos bien / échese ahí / le decía / paresé / cacha cacha / vaya a la cucha / cuando me veía aparecer escribía muchas eñes seguidas / ññññññññññ / yo no sé si ustedes vieron La pandilla salvaje / pero si yo hubiera sido William Holden / ella hubiera sido Ernest Borgnine / el día del periodista se chupaba / hablaba sin parar / lo que no puedo saber qué es lo que decía: / k9fjum K&& 1*mc RR12 Z-z.

¿Una dos tres cuántas máquinas forman parte de la vida de una persona? / con los lápices en cambio / no sucede lo mismo / se deshacen como las pirámides de Egipto / las biromes se secan / permanecen días enteros en el bolsillo del saco hasta que comienzan a despedir un insoportable olor a tinta muerta / las máquinas de escribir duran toda la vida / yo sin ir mas lejos / este año he comprado un par de zapatillas / una licuadora / un reloj despertador / pero máquina no / máquina tengo / lo mismo que mujer / hijo / y cejas oscuras.

¿Y la compu? / bueno / lo que yo no aguanto de la compu es esa manera de estar en casa / como si llevara años viviendo conmigo / como la heladera / como el almanaque de Marilyn Monroe / como el sillón de mimbre / o la santa Rita / pero a mí no me engaña: / el suyo y el mío / son dos tiempos de alianzas imposibles / la computadora es una bomba que escribe pero no lee / ¿me explico?

Ayer / hace tanto tiempo / pasé frente a un cambalache que exhibía una Underwood / expuesta como una diosa en la vidriera / fue como escuchar a la gran orquesta de Count Basie / y no estar junto a vos para bailar / para abrazarte.

En síntesis: / si no sos capaz de ingresar al depósito de cadáveres / y reconocer a tu máquina de escribir nada más que por el tacto / es que te has equivocado de oficio.

El salón de los espejos

... delgado como una arruga, más solo que la una, más vivo que una bala, oscuro como la nada, caliente como un beso, blando como un cachorro, caído como un mártir, orondo como un pato, más pálido que el queso, amargo como un caqui, corto como la mentira, negro como el diablo, compadre como un ocho, húmedo como París, suave como el amanecer, tonto como la tele, más tierno que la noche, caliente como un beso, despierto como el hambre, frío como el mármol, hermoso como el alba, vivo como el deseo, cruel como la memoria, inservible como el pasado, preciso como un diccionario, salado como el llanto, dulce como un bombón, fosforescente como un obispo, salido como un codo, suave como una pestaña, más bueno que la Virgen, más malo que un piojo, más triste que un sapo, más altivo que un gallo, flaco como Cristo, frágil como un cucurucho, empecinado como un burro, viejo como el invierno, indescifrable como la muerte, redondo como un bostezo, más serio que un infarto, duro como el adiós, frágil como gorrión, rubio como la cerveza, recto como una flecha, escurridizo como el olvido, solemne como un condenado, silencioso como el humo, callado como un maniquí, inquieto como un potrillo, ciego como un murciélago, pausado como el aceite, más quieto que el vacío, cortito como la vida, cerrado como un libro, inocente como un animal, cálido como el aliento, leve como la harina, chato como un papel, imponente como Versailles, jorobado como una coma, fruncido como una pasa de uva, más tierno que un trébol, serio como un convento, inmóvil como una foto, aburrido como un hongo y más solo que un caballo.

.

BOCETO Y NUNCA MÁS

2011-11-26T09:15:00.002-03:00

Hoy me dibujo para vos.
Inauguro miradas y proclamas
salgo a la calle con pancartas para decir te amo.
Y esto es una revolución de sentimientos
que va a cambiar la historia.
(Enferma terminal
deambulo por el mundo con este andar crepuscular.
Agonizante
rasguño las paredes de la ausencia
hasta hendirla con rayos demenciales)
Anestesiame el alma
que de tanto dolerme me apedrea
y soy la Magdalena omnipresente
que te lava los pies,
Jesús del habla.
Practicá la eutanasia de un te quiero
de una verdad tan buena como el vino
tan simple como el pan
tan necesaria como el sol y el agua.
¿Sabés por qué te amo?
Porque acato la ley de lo imprevisto
y porque estaba escrito
que un día este desierto germinara.
Y si no hay luz en tu balcón
si acaso
la luna de tus ojos se eclipsara
o la corriente azul muriera
en alta mar
y nada de lo tuyo llegara en un paquete de colores
hasta el umbral de mi universo entre costillas
yo, con un Federico intergaláctico
entraría en la casa de Bernarda
-luto unilateral, sepulcro vivo-
para incendiar cada recuerdo
y en un salto mortal
desmemoriarme.
© Olga Liliana Reinoso
(A quemarropa, Fondo Editorial Pampeano, Santa Rosa, 1997)

CAOS

2011-11-25T11:26:00.002-03:00

MUERTE

2011-11-25T11:22:00.002-03:00

Alquitrán de mi desdicha
incrustado en la memoria
eras el gato en el asfalto
que bebías sangre de estrellas
en un verano negro de silencios.
La noche, taxi gratis al olvido
crepúsculo de mar en la escollera.
Yo guardaba tus recuerdos bajo el sol
y tuve que matarte para sobrevivir.
Sin embargo, la rueda de la muerte
que avanza torrencial y sin control
me deparó el amor sin un oasis
al develar tu azul calor, decapitado
en una ruta, en una moto
en un intrépido aeropuerto hacia el vacío.

RAQUEL MORALES

2011-11-21T14:11:00.003-03:00

Raquel en plena narración de mi cubano. Gracias, Raquelita.

LLUVIA

2011-11-19T12:03:00.003-03:00

Este día de lluvia prodigiosa
cuando mi corazón como la tierra
se abre de par en par y no se encierra
en absurda soledad orgullosa

siento que con la lluvia soy dichosa
porque ella gesta vida, no la entierra
muestra puertas de luz que nunca cierra
y va pariendo uniones amorosas.

La lluvia es mimo y es sutil caricia
pero puede ser agua redentora
que arrasa con su fluir toda impudicia

y limpia cuerpo y alma de inmundicia
para que luzca la novel aurora
y el paisaje nos grite sus albricias.

DOBLE

2011-11-19T11:59:00.002-03:00

Yo no sé entre qué llamas se incendiaron mis ojos
hasta la última brasa.
Yo no sé si hubo fuego.
Pero sé que una hoguera de silencio
me marchitó el aliento.
Yo no sé en qué tumulto me perdí aquella noche
agrietada de olvido
para no volver nunca.
Y hoy me busco en las calles.
Yo no sé si en la rama de un árbol late ahora
el nido que entibiara la alondra de mi beso.
Yo no sé si esta muerte que siento es verdadera
o termino mintiendo la muerte por clemencia.
Tal vez soy una réplica deforme de mí misma
y es demasiado tarde para encontrarme cierta.
© Olga Liliana Reinoso (Estar con vos, Editorial Rayuela, Buenos Aires, 1982)

FERIADOS 2012

2011-11-19T09:10:00.001-03:00

‎2012 tendrá 10 fines de semana largos
4 findes de 4 días y 6 findes de 3 días (andá poniéndote las ojotas .....)
El Ministerio del Interior dio a conocer el calendario de Feriados Nacionales y Días no Laborables, incluyendo los Feriados Inamovibles, Feriados Trasladables y los Días NO Laborables, que incluyen 10 fines de semana largos, que a su vez incluyen 2 feriados puente.
Enero, Marzo y Septi ...embre son los únicos 3 meses que NO tienen feriados, Abril tiene la particularidad de tener sólo 16 días hábiles y además te paso un dato "reservado" ................., agendate para Abril unas minivacaciones premiun de 9 días (31/3 al 8/4) que incluyen sólo 2 días hábiles, Quien va a laburar 3 y 4 de Abril ?.

En total tendremos 246 días laborables, ocio creativo de 120 días (1/3 del total) durante el año 2012, que será bisiesto, o sea con 366 días de duración.
El calendario 2012 de feriados quedó de la siguiente manera:
> domingo 1º de enero Año Nuevo,
> lunes 20 y martes 21 de febrero Carnaval,
> sábado 24 de marzo Día Nacional de la Memoria, por la Verdad y la Justicia
> lunes 2 de abril Día del Veterano y de los Caídos en Malvinas,
> jueves 5 de abril Jueves Santo (No laborable)
> viernes 6 de abril Viernes Santo;
> lunes 30 de abril feriado Puente Turístico;
> martes 1° de mayo Día del Trabajador;
> viernes 25 de mayo Día de la Revolución de Mayo;
> miércoles 20 de junio Paso a la Inmortalidad del General Manuel Belgrano;
> lunes 9 de julio Día de la Independencia,
> lunes 20 de agosto Paso a la Inmortalidad del Libertador General José de San Martín (se traslada 17 de agosto)
> lunes 8 de octubre Día del Respeto a la Diversidad Cultural (se traslada 12 de octubre)
> lunes 26 de noviembre Día de la Soberania Nacional - la Vuelta de Obligado - (se traslada 20 de noviembre)
> sábado 8 de diciembre Día de la Inmaculada Concepción de María,
> lunes 24 de diciembre Feriado Puente,
> martes 25 de diciembre Navidad.

YO TE INVITO

2011-11-18T17:52:00.002-03:00

Podrán ponerle llave a todo
encarcelar los brazos y las piernas
cazar los pájaros asesinar los jóvenes
poner mordaza al grito que reclama
decretar pena de muerte a los amores
pero jamás habrá tirano alguno
que aprisione el pensamiento humano.
Y entonces yo te invito
a vos, que estás de gris ciudad
a soltar las amarras de tus sueños
a ser el polizón de esta aventura
a viajar con la música y el canto
al país de la magia.
Y entonces yo te invito
para crear los puentes y comenzar el vuelo
ese vuelo ganzúa que abre todo el camino.
Para que nunca más los labios lleven rejas
y las palabras vuelen.

BAHÍA CUENTOS

2011-11-18T17:43:00.002-03:00

Una de las integrantes del grupo va a narrar mi cuento: "Que yo te lo resuelvo".

QUE YO TE LO RESUELVO
Diez negritos ya había lanzado mi madre al mundo cuando le dio la noticia de mi llegada un vómito repentino en medio de la madrugada. Experimentada como estaba supo ella que otro negro se sumaba a punto de completar la docena muy prontico y fue entonces que mi padre, gran contador y devoto de Jesucristo, sintió pánico de sentar a la mesa 13 negros caribeños. Aclaró mi madre que hacía rato ya habían consumido la última cena y con más bocas a los platos próximamente ni almuerzos.
Pero mi padre le contestó que él no podría resistir sobre su alma la condena de revivir el Gólgota aunque fuera aquicico en las Antillas y 1950 años después. Así que muy religiosamente, juntó en un paquetico su poca ropa y partió bordeando la sierra. Negro, negrito, invisible para siempre.
Siete meses más tarde acaecí por Cuba sin advertencia de todos los males que ya había causado. Me bautizaron como correspondía: Judas Da Silva. Judas por el 13, porque para mi madre su marido seguía ocupando el otro hueco de la cama. Y Da Silva de aquella rama brasileña descendiente de un cargamento de esclavos que un día fueron comprados por un hidalgo español cuya fortuna crecía con el azúcar cubano.
Quiso Dios bendecirme al nacer en Guantánamo, donde el frío no baja de 25 grados porque escaseaba ropa decente para cubrirse y la única que pude ver de cerca era la que lavaba la negra Lializ, mi calladica madre, en las rocas del mar hasta sangrarse.
Cuando un día me subí a esa guaga destartalada que terminó en La Habana, lo hice sin despedirme por miedo a caer de bruces en el precipicio de sus ojos.
Conocí a un hombre fuerte en el camino que nunca pude olvidar, era extranjero pero los cubanos lo amamos mucho. Siempre que viene un argentino me pregunta. Yo me iría a la Argentina pero Fidel no quiere y hace frío.
En La Habana no se veía tanto la pobreza como en la provincia de Oriente y además no había zafra. Me cogieron dos policías y llevaron a un lugar donde me hacían bañar todos los días y ya no había que cepillarse las partes con esas hojas espinosas que hacen espuma pero arden. Todos los días tenía un plato de frijoles o plátanos fritos para masticar y como el Che argentino decía que todos los cubanos debían leer y escribir, así me puse y fue sabrosico llegar al 9º con diploma y todo.
Un día Fidel nos habló más de siete horas y nadie dormitaba porque algo feo parecía latir que no sonaban las guitarras ni las maracas.
Hablaba de Moscú y yo había estudiado que eso quedaba en Rusia y eran amigos nuestros.
Hablaba de bloqueo y del imperialismo yanqui.
Hablaba de racionamiento y de la guerra fría.
Y después de hablar Fidel otra vez vi la pobreza pero esta vez en La Habana.
Entonces yo era un muchacho y tenía ganas, por eso alguna vez robé pero a escondidas porque la cárcel es eterna aquí en esta tierra.
También trabajé de mozo para los turistas y viajé por el mundo subiéndome a las historias que me contaban. Pero no duré mucho porque yo tenía sueños, tantos sueños que los más de los días de la semana me quedaba dormido.
- ¿Qué tú quieres, Judas? –decía mi patroncico.
- ¿Qué tú quieres? ¿Mi ruina?
Y en esos romances duramos muy poco hasta que volví a la calle y entré en el mercado que tanto se parece a los principios de mis robos porque también se hace a escondidas pero es más elegante y risueño. Va uno por la calle y apenas atisba turista se acerca y al oído le deja caer frases como: habanos, ron, remedios para el colesterol, salsa cubana o carro. Si tú quieres yo te lo resuelvo.
Hasta que conocí a mi Gladis y supe ver prontico que ella era buena y dócil. Y que mis penurias habían fenecido por arte de magia. Ella es una negra gordita y graciosa con manos que no se cansan y saben hacer estas trenzas de moda que tanto apetecen a las turistas jóvenes. Yo, como un señorico, la sigo a todos lados y entretengo a las madres o a los novios mientras los convenzo con esta lengua prodigiosa que Dios me ha dado de que van a hacer el mejor negocio de sus vidas si aceptan mis ofertas.
- Oye chica, qué bien bailas la salsa. Pareces cubana. Seguramente han de gustarte las trencicas. Mi mujer sabe hacerlas como nadie por solito 10 divisas o pesitos convertibles del mismo valor. Eso sí,
no puede hacértelas aquí en la plaza de la Habana Vieja porque la policía nos cogería a todos. Es
ilegal, tú sabes. Pero tengo un hermano, es un santero, que nos presta la casa. Claro que tú debes pagarle el favor. Apenitas 5 dólares. Seguro en tu país pagas más caro.
Y a ti pana, si quieres quedar bien con amigos te ofrezco una caja de habanos que en la fábrica te dan a 380 dólares. Yo tengo un amigo que te lo resuelve solo por 50.
Y a usted caballero, que lo veo tan serio y tan solo. Te ofrezco una negra gordita y graciosa, buena y dócil. En los hoteles del Venado o en el Habana Café han de mentirte y estafarte, pero confía en mí. Yo te doy calidad y te lo resuelvo por apenas 100 dólares.
Nunca vi una mujer tan bonita, será porque vienes de la tierra del Che. ¿Sabes? A cualquier cosa estoy dispuesto por ti, hasta llegaría al altar si tú me aceptas.
Y eso fue todo lo que tuve que decir para casarme con la inocente argentinita que me sirvió de pasaporte para escaparme de Cuba sin sospechas. Yo que no sé nadar, otra no me quedaba. Llegamos a Buenos Aires en enero de 1979 y fue costoso amoldarme a la ropa de los porteñicos, pero por unos meses comí y bebí opíparamente, me repuse del viaje que por ser primerizo me dejó hartico cansado, me aburrí entre las sábanas de mi mujer blanca que aquí vine a comprobar para mi desconsuelo que era muy complicada y hablaba sin una tregua. Hasta que un día me perdí por esas calles de Dios y olvidé la dirección. Anduve festejando la vida en todos los rincones donde encontraba compañía y era todo un manjar, hasta que hace una semana entró la policía en un bar y nos pidieron documentos. No entendí ni la risa ni la voz cuando uno gritó como si hubiera visto al mismísimo diablo:
- ¡¿Cubano?!
Me subieron a un carro, me taparon los ojos, me pusieron los grillos y después de andar mucho, me bajaron a empujones. Desde entonces estoy aquí tirado. Me golpean, me escupen y me ponen electricidad en el cuerpo. Diocico mío, si he sido tan malo y pecador, estoy arrepentido. Me porté malísimo con mi mujer blanca, con mi querida Gladis, con mi calladica madre, con Fidel y con el valeroso Che. Quiero pedirles perdón y que nunca lo volveré a hacer. No quiero más los golpes ni la corriente eléctrica, no quiero que me griten Cubano hijo de puta, comunista de mierda, no quiero...!No!

SONETOS

2011-11-15T14:49:00.002-03:00

SONETO DEL BUEN RECUERDO

De tus besos azules he guardado
el temblor, el sabor y la ternura
las mieles exquisitas, la premura
de un corazón feliz y enamorado.

Lo bueno nunca queda en el pasado
tiene vigencia y guarda la apostura.
Intacta la pasión y la frescura;
mantiene aquel recuerdo inmaculado.

Por eso escribo bellas melodías
con los fragmentos de esta hermosa historia
que aún perfuma los soles de mis días

y aunque tirite por las noches frías
mi alma y mi cuerpo loan tu memoria:
fuiste mi gran amor y mi alegría.

TESTIGO
Dos hombres, cigarrillo, puerta antigua
el reloj da las dos, se oyen las voces.
Nunca he visto dolores más atroces
una historia fatal, atroz, exigua.

Sin maquillaje, habitación contigua
en el hotel un grito no es de goce
hay tumulto, desórdenes y roce
ni siquiera la almohada amortigua.

Un bosque de bebidas y de amor
la calle, túnel de los desamparos
donde no llega nunca el estupor

la blusa es una muestra del horror
blanca seda ruborizó con raros
lunares que evidencian desamor.

DUDAS

2011-11-15T14:18:00.002-03:00

Ahora que la palabra nos ha sido vedada
y la luz de tus ojos se eclipsó en mis jardines
ahora que ya no puedo tomarte de la mano
ni besar en tu boca el oleaje imprevisto
yo tengo estas preguntas que carcomen el alma
y un muro de palomas expanden como un eco
¿Seguirás siendo mío?
¿Recordarás mi nombre y me echarás de menos?
¿Querrás verme de nuevo o en este domicilio
donde los leños no arden mi huella se ha extinguido?
Tal vez la sombra hastiada que entrevere a tu sombra
no será ni la sombra de lo que un día fuimos.

Latinoamérica

2011-11-15T10:12:00.003-03:00

Soy,
Soy lo que dejaron,
soy toda la sobra de lo que se robaron.
Un pueblo escondido en la cima,
mi piel es de cuero por eso aguanta cualquier clima.
Soy una fábrica de humo,
mano de obra campesina para tu consumo
Frente de frio en el medio del verano,
el amor en los tiempos del cólera, mi hermano.
El sol que nace y el día que muere,
con los mejores atardeceres.
Soy el desarrollo en carne viva,
un discurso político sin saliva.
Las caras más bonitas que he conocido,
soy la fotografía de un desaparecido.
Soy la sangre dentro de tus venas,
soy un pedazo de tierra que vale la pena.
soy una canasta con frijoles ,
soy Maradona contra Inglaterra anotándote dos goles.
Soy lo que sostiene mi bandera,
la espina dorsal del planeta es mi cordillera.
Soy lo que me enseño mi padre,
el que no quiere a su patria no quiere a su madre.
Soy América latina,
un pueblo sin piernas pero que camina.

Tú no puedes comprar al viento.
Tú no puedes comprar al sol.
Tú no puedes comprar la lluvia.
Tú no puedes comprar el calor.
Tú no puedes comprar las nubes.
Tú no puedes comprar los colores.
Tú no puedes comprar mi alegría.
Tú no puedes comprar mis dolores.

Tengo los lagos, tengo los ríos.
Tengo mis dientes pa` cuando me sonrío.
La nieve que maquilla mis montañas.
Tengo el sol que me seca y la lluvia que me baña.
Un desierto embriagado con bellos de un trago de pulque.
Para cantar con los coyotes, todo lo que necesito.
Tengo mis pulmones respirando azul clarito.
La altura que sofoca.
Soy las muelas de mi boca mascando coca.
El otoño con sus hojas desmalladas.
Los versos escritos bajo la noche estrellada.
Una viña repleta de uvas.
Un cañaveral bajo el sol en cuba.
Soy el mar Caribe que vigila las casitas,
Haciendo rituales de agua bendita.
El viento que peina mi cabello.
Soy todos los santos que cuelgan de mi cuello.
El jugo de mi lucha no es artificial,
Porque el abono de mi tierra es natural.

Tú no puedes comprar al viento.
Tú no puedes comprar al sol.
Tú no puedes comprar la lluvia.
Tú no puedes comprar el calor.
Tú no puedes comprar las nubes.
Tú no puedes comprar los colores.
Tú no puedes comprar mi alegría.
Tú no puedes comprar mis dolores.

Você não pode comprar o vento
Você não pode comprar o sol
Você não pode comprar chuva
Você não pode comprar o calor
Você não pode comprar as nuvens
Você não pode comprar as cores
Você não pode comprar minha felicidade
Você não pode comprar minha tristeza

Tú no puedes comprar al sol.
Tú no puedes comprar la lluvia.
(Vamos dibujando el camino,
vamos caminando)
No puedes comprar mi vida.
MI TIERRA NO SE VENDE.

Trabajo en bruto pero con orgullo,
Aquí se comparte, lo mío es tuyo.
Este pueblo no se ahoga con marullos,
Y si se derrumba yo lo reconstruyo.
Tampoco pestañeo cuando te miro,
Para q te acuerdes de mi apellido.
La operación cóndor invadiendo mi nido,
¡Perdono pero nunca olvido!

(Vamos caminando)
Aquí se respira lucha.
(Vamos caminando)
Yo canto porque se escucha.

Aquí estamos de pie
¡Que viva Latinoamérica!

No puedes comprar mi vida.

Fuente: musica.com

http://youtu.be/nph5d-eZUHU

Eduardo Galeano

2011-11-14T11:25:00.002-03:00

Río Iguazú, Año 1542

A plena luz

Echando humo bajo su traje de hierro, atormentado por las picaduras y las llagas, Alvar Núñez Cabeza de Vaca se baja del caballo y ve a Dios por primera vez.

Las mariposas gigantes aletean alrededor: Cabeza de Vaca se arrodilla ante las cataratas del Iguazú. Los torrentes, estrepitosos, espumosos, se vuelcan desde el cielo para lavar la sangre de todos los caídos y redimir a todos los desiertos, raudales que desatan vapores y arco iris y arrancan selvas del fondo de la tierra seca: aguas braman, eyaculación de Dios fecundando la tierra, eterno primer día de la Creación.

Para descubrir esta lluvia de Dios ha caminado Cabeza de Vaca la mitad del mundo y ha navegado la otra mitad. Para conocerla ha sufrido naufragios y penares; para verla ha nacido con ojos en la cara. Lo que le quede de vida será de regalo.

-Naufragios y comentarios (Madrid, EspasaCalpe, 1971)
Eduardo Galeano
Memoria del Fuego (I)
Los nacimientos

DIFERENTE

2011-11-12T15:16:00.003-03:00

Porque soy diferente no me quieren
y por pensar distinto me marginan
a mi dolor silente no imaginan
o acaso ni suponen que me me hieren.

Pero ellos cuando matan siempre mueren
y creo que otra luz los ilumina
aquella que no corre ni camina
que se estanca en el fango. Esa prefieren.

Por eso no consiguen su objetivo
ya que lo que me daña me da fuerza
y en lugar de morirme sigo vivo

de mi senda no hay nadie que me tuerza
mi semilla germina como el trigo
y avanza entre cizañas sin reversa.

Quién

2011-11-12T15:13:00.002-03:00

Tiene hambre de matar/y es una santa./ Es la sordera atenta a los tumultos/Nunca dice que no/pero se niega/y anda requetemuerta/entre los vivos.

¿POR QUÉ TANTO MALTRATO E INJUSTICIAS?

2011-11-12T14:58:00.003-03:00

ANCESTRAL

Por qué, mujer
amiga, hermana, coterránea,
compañera, colega, madre,
virgen, lesbiana, prostituta,
pájara carpintera
martineta, leona
yegua y potranca
perra, gata, torcaza,
jirafas africanas
vacas de las llanuras
delfinas, tiburonas
focas, osas polares
tigresas, lechucitas
iguana, mosca, abeja,
guatemalteca, hindú
turca, portorriqueña
parisina, hondureña,
de las islas Galápagos,
del hemisferio norte
de América latina,
Beatriz, Medea, Electra,
Nora, Camila, Eva,
Alicia, Catalina,
la delgada, la gorda
la rubia, la morena,
la de tapados caros
la de tristes harapos.
Hembras de todo el mundo:
¿Por qué?

CATARATAS DEL IGUAZÚ

2011-11-12T14:52:00.001-03:00

Catarata de luz/qué maravilla/la tierra carmesí/la fauna y flora/con nuevo sol/al universo brillan./Argentina regala desde ahora/esta belleza que ya nadie ignora.

LA GENTE SIEMPRE HABLA

2011-11-10T19:45:00.001-03:00

http://youtu.be/ox8z6vbPRTg

Me gustó, porque nuestra "libre pensadora" dice verdades. La verdad es que si la gente se ocupara de su propia vida en lugar de joder tanto la ajena, estaríamos mejor.

No importa quién lo diga,es así.

ARMANDO TEJADA GÓMEZ

2011-11-08T17:39:00.002-03:00

Historia de tu ausencia

Si ahora digo amor tal vez no diga
que la ausencia me mira del fondo de tus ojos,
que aquí estuvimos juntos, que fue hermoso
y que el sol conocía tu perfil de memoria.
Tal vez sea imposible que alguien sepa lo claro,
la luz que fue llevarte de la mano pequeña
como a un tallo mecido por un viento de música
hacia los territorios donde aguarda el silencio.

Y ya que estás distante,
qué pensarán los árboles
qué dirán las canciones,
cómo verá la noche mi soledad de río;
dónde pondrán su ronda los niños de la tarde,
adónde irán los pájaros sin tu risa y mi silbo
y la calle tan sola con sus puertas inútiles
y las sombras sin besos
y los perros perdidos;
ahora que la ausencia me interrumpe la boca,
ahora que me esperas tan allá de los niños.

Se nos ha muerto el año.
Yo le veo el invierno
hecho de un sólo frío,
de un solo tajo solo
a la mitad de agosto,
de una dura distancia...
larga, definitiva.
Porque de pronto sobran los barcos,
los andenes
y de pronto este rumbo ya no tiene sentido
como si nadie fuera hacia ninguna parte
o alguien hubiera muerto a mitad de camino.

Alguien.
Mi voz. Tu pelo. Las cosas que no dije.
La flor de tu vestido.
Se nos ha muerto el año donde dejé tu nombre
para que recobrara su condición de estío.

Ya no sé,
nunca entiendo estas precarias sílabas,
cosas que no recuerdo de pronto me dominan:
¿te dije que tenías la piel como de humo?
¿que de estarme en tus ojos me conozco el origen?
¿te he enseñado el misterio de los árboles solos?
¿sabes ya que tus manos son dos siestas dormidas?
No sé,
nunca recuerdo tanta distancia,
tanta canción que no he cantado
cuando anduvimos juntos.
Me dolería mucho no haberte dicho todo
lo que llevo en la boca casi como otra risa.

ARMANDO TEJADA GÓMEZ

FILOSOFÍA BARATA

2011-11-08T14:07:00.002-03:00

Ella intuía que su problema consistía en no saber filosofía.
Pero por más que lo intentaba, las puertas del conocimiento se cerraban en sus narices. O quizás sería más explícito decir en su cerebro.
No obstante, en cada sueño el río cambiaba, nunca era el mismo.
Las flores corrían arrastradas por la corriente y algunas se enredaban en los árboles que jamás volvía a ver porque mutaban, como el agua.
Al despertar, su grito no era lo bastante vivo como para rescatar más o menos esa idea, eso, el devenir.
Se veía en la cueva, primitiva, con la conciencia a oscuras.
Destino ciego que mantenía cerrada la entrada de aire nuevo a sus pensamientos.
Es por eso que iba a morir, por no creer en la existencia inmortal de su alma.

BIENVENIDA

2011-11-08T10:29:00.002-03:00

Ya está aquí. Llegó como dijeron, con todo el equipaje.
Y los cuartos se llenan de olores espectrales o lívidas sonrisas.
Las luces de la lámpara del comedor estrenan un traje adusto
las risas de la mesa se declaran en huelga
y hay marchas de silencio en frisos y ventanas.
Su mirada sin ojos hostiga el pensamiento
y un abanico en fuego quemazona las larvas.
Ella y la otra se mancomunaron. Encontraron la paz
o una manera casi gemela.
Los de afuera no entienden
pero la brújula señala un norte claro.
Se levantó el bastión. Llegó la hora de poner fin a toda esta masacre.
Ahora una calma extraña está vaciando la feria del dolor
y cesan los murmullos.
Ahora reina y gobierna un orden trastocado
enemigo de normas y de leyes.
Un orden singular, eufónico,elegido.

MISTERIO

2011-11-08T09:51:00.001-03:00

Tiene hambre de matar
y es una santa.
Es la sordera atenta a los tumultos
Nunca dice que no
pero se niega
y anda requetemuerta
entre los vivos.

YUGOS

2011-11-02T16:47:00.003-03:00

I
Estoy muerto
parece un disparate
mi cintura es un espléndido lunar
ya no hay yugo ni Dios en mi cabeza
mi alma huele a llorar
no es emoción
es que ella no sucumbe y queda sola.

II
Tanta emoción
tanto disparate
el yugo que no cesa
la cabeza de Dios domina el alma
la cintura, el lunar
paisaje muerto
espléndido llorar que nos libera.
Huele a lluvia recién desparramada
no sucumbe el amor, germina vida.

NO QUIERO

2011-11-01T20:54:00.002-03:00

No quiero ser más una niña buena
ni decir sí a todo lo que me piden
no quiero complacer a todo el mundo
ni estar siempre dispuesta para los demás.
Quiero pensar en mí
deseo priorizarme
escuchar mis latidos
leer todos mis síntomas
aceptar los reclamos de mi piel
y celebrar mis genitales de mujer.

SECRETOS

2011-11-01T18:19:00.002-03:00

Hay secretos que corroen el alma
son monstruos que se agigantan con el tiempo
trepan como enredaderas
por la medianera entre el cuerpo y el alma.
Se alojan en la garganta
y allí se desparraman
te empetrolan
piquetean la libertad de ser feliz.
Pero hay otros secretos
que son abeja destilada
dulce manta de viaje
pasaporte de lujo al paraíso.
Cada vez que se cruzan las miradas
se desliza una mano negligente
se espolvorea un beso distraído
se obsequia una palabra…
el secreto renace
nos habita
nos toquetea por dentro
nos urgencia.
Y otra vez el incendio es implacable.

NIEBLA (taller Club de poetisas)

2011-10-31T21:06:00.001-03:00

Yo no sé si es un sueño
o es la melancolía
que produce en mis huesos
esta capa de armiño.
Voy caminando sola
gelatinosa seda
me envuelve en una jungla
de mitos y leyendas.
Bostezo de los dioses
hartos de tanto humano
perverso, fatuo, necio
aceite endovenoso
túnel de espuma rancia.
Acaso sea yo misma
la dama con mantilla
que el vapor del espejo
difumina en la noche.
O quizá sea un preaviso
que después de la niebla
no queda nada. Nunca.
Nada más. Nunca. Nada.

Mi National Geographic - Gonzalo Goicoa de la Serna

2011-10-31T20:01:00.003-03:00

Tengo un mapa que tiene

escrito Olga en lugar de La Pampa

y en el pueblo de Bella Vista

dice bella infancia.

Entre las chacras sureñas

dice aquí el vasco

y Karina más abajo.

En la capital dice mis hijos

pero también lo dice en el oeste

de los Estados Unidos

y en Badalona una amiga

y un pasado lejano

en Navarra y en Italia.

Un fragmento perdido

casi unido por mi atlántida

atraviesa tierras coloradas.

Pero hay un ancla viejo

anclado en donde vos vayas

y con este dedo que se ha convertido

en el ratón de mi ordenador

señalo ese mundo desparramado

sonriente dulce herido

donde tengo más nombres

en un cielo no pintado

y en otros mundos

de otras cabezas que he dejado.

Endecasílabos - rima consonante abab

2011-10-31T09:35:00.002-03:00

El andar sigiloso de tu boca
recorre mis ardientes laberintos;
me siento crepitar cuando me toca
las pieles incendiadas del instinto.
Soy una sierpe, soy una amazona
soy un volcán que de tu lava surge
mi cuerpo grita pero no razona
desde mi socavón la sed nos urge.
Sos el producto de mi fantasía
sos la realidad de mis ensueños
te envuelvo en un alud de sangre fría
para encender el fuego leño a leño
me vuelvo el epicentro de tu sismo
tu tierra se sacude bruscamente
nos lanzamos de un salto en el abismo
para resucitar calmadamente.
Y en la paz del abrazo, tu suspiro
es el beso de amor con que me abrigas
te olfateo, te succiono, te admiro
te reclamo, te incito a que prosigas.

poema de SUSANA MARTÍNEZ- ACRÓSTICO

2011-10-31T00:06:00.003-03:00

O jalá pudiera expresarte, expresarles,
L as simples palabras a veces perdidas:
G ozar de cada encuentro,
A prenderte, aprenderlos.

L etras atardecidas, asombros, risas, picardía.
I nmensidad de ternura, descubrirte, descubrirlos.
L ey de enroque, Borges, Cortázar, curiosidad, anhelos compartidos.
I maginación, admiración de ideas y estilos.
A mor con gestos, mi terapia de grupo, compañía.
N avegantes, buceadores, exploradores, aprendices.
A gradezco este regalo de la vida: conocerte, conocerlos

Te, les deseo

R ayos de luz: Irradien. Iluminen.
E sencial: paz y alegría.
I maginarios viajes por el mar de las palabras.
N acimiento del “ser” cada día.
O ptimismo en las dificultades.
S ueños cumplidos,
O simplemente, el permiso de soñar con osadía.

En un lugar de mi corazón: SIEMPRE

(Me emocionó hasta las lágrimas)

CIERRE TALLER CRUZ DEL SUR 2011

2011-10-29T23:00:00.002-03:00

Esta tarde, en Arté Bar (Médano 24 y 11) cerramos las actividades del Taller Cruz del Sur.Hasta el 2012, tal vez.

Homenaje a Borges

2011-10-29T21:50:00.003-03:00

Anoche, en la Asociación Pampeana de Cultura Inglesa, se recordaron los 40 años de la visita de Borges. En el panel: Sergio de Matteo, Carlos Garrido, Dora Battiston, Fernando Sorrentino, Javier Villarreal, Olga Liliana Reinoso y Diana Irene Blanco.

Hermosa noche, Hermosa gente.

Leí: La eternidad del tiempo

El hombre ciego caminaba por los puentes del Sena. Apoyaba su prodigiosa mano derecha en el bastón y con la otra sujetaba sutilmente el brazo de una mujer de rasgos orientales, pelo entrecano y sonrisa enigmática. Su andar incierto reflejaba cierta grandiosidad casi luminosa.
Se desplazaban en silencio pero en íntima comunión, como si ese leve contacto significara una profunda simbiosis.
Luego de andar unos metros aspirando el otoño parisino se detuvieron, acodándose en el puente para escuchar mejor las canciones del río.
- Te noto preocupado, Jorge Luis.
No respondió el anciano pero sus ojos inertes buscaron el presentido vuelo de algún pájaro.
- No pretendas ocultarlo. Algo te pasa.
- He soñado otra vez, María. Otra vez el repetido e insistente sueño.
- Pero qué tiene eso de extraño. Es tu destino, ya lo decían las antiguas profecías. Este es el precio.
- No se trata de eso. Es otra cosa, como una fuerza poderosa que trasciende todo cosmos onírico y justamente pareciera trastocar el caos de manera indominable.
- Siempre ocurre así, al principio. Después retornará la calma.
Continuaron la marcha. Estaba anocheciendo y ya surgían a lo lejos las primeras y tímidas estrellas.
Julio estaba en el jardín, acostado, boca arriba. Le producía un deleite especial observar el cielo estrellado en esa rutilante noche de primavera, mientras coreaban los grillos y alguna cigarra madrugadora anunciaba el calor del día siguiente. Si alguien le hubiera exigido que optara, sin dudas se habría quedado con la Cruz del Sur. Perfecta, simétrica, infinita.
No tenía la menor intención de irse a la cama aunque mañana le costara madrugar para ir a la escuela. Era un niño especial, inteligente, de ojos vivaces e incendiarios. Su singular manera de pronunciar la erre, arrastrándola casi con acento francés y que no pocas consultas al fonoaudiólogo le había costado, era una más de sus particularidades. Entre las otras figuraban su adicción a la lectura y un deseo febril de pergeñar palabras en cuanto papel osara cruzársele. Aún mirando el cielo escribía encendidas proclamas en el aire.
- Es un chico muy raro. Escribe cosas incoherentes, sentenció la cándida maestra regordeta que siempre lo miraba con afecto. Con el mismo afecto que miraría a un extraño espécimen en el zoológico.
- Pronto voy a morir, María. Y no puedo dejar este asunto inconcluso. Me preocupa mi sueño. Es que esta vez estoy creando un ser humano, una persona sensible, con libre albedrío. Por eso no puedo dominarlo, se me va de las manos. Además, el lugar...
- ¿Qué tiene que ver el lugar?
-No entiendo a ese país ni a su gente. Son tan particulares, tan incorregibles... Ellos sí que no acatan reglas ni respetan los espejos. Su historia se repite infinitamente pero jamás aprenden. Por eso temo por la vida de mi... discípulo, finalizó tartamudeando, Borges.
- No ibas a decir discípulo.
- Tenés razón, nadie me intuye más que vos, María.
- Ibas a decir hijo.
Julio correteaba por los suburbios, escuchaba los pintorescos diálogos entre malevos y como un polizón se filtraba entre las bolsas apiladas de aquel depósito que hacía las veces de un cuadrilátero donde el Torito se preparaba para la gran pelea.
De vez en cuando, cada vez con más asiduidad, se reunía con un grupo de intelectuales comunistas que enardecidos discutían acerca del rumbo político que estaba tomando la controvertida tierra que los vio nacer.
Y esa pasión creciente se manifestaba en sus textos que como cirios mensajeros empezaban a circular de mano en mano entre los jóvenes, contagiando su ardiente luz a tanto corazón indómito.
- No corren buenos vientos allá en el Sur, María. La intolerancia y la violencia se expanden por las calles como un reguero sembrador de muerte. Me duele ese país de una manera insoportable. Y temo por la vida de mi hijo, dijo Borges esta vez mostrando abiertamente y sin escrúpulos, su paternidad soñada. -Ese muchacho es un rebelde y ya sabés la suerte que allí corren los rebeldes.
La avenida de los Champs Elisée estaba tachonada de ocres y dorados. Los pasos del maestro se perdían en esa alfombra mágica, que, acompasándolos, los repetía en una prolongada sinfonía cálida como un beso.
- Hijo, no soy yo quien te engendra. Son los muertos -musitó Borges- ya sentado en un banco del parque.
Las campanas de Notre Dame repicaban las siete de la tarde.
Julio hablaba entrecortada y acaloradamente. Se estaba despidiendo de sus alumnos del Normal. En su raído portafolios aguardaban un pasaje de avión y un pasaporte. A partir de mañana estrenaría el exilio.
A quién iba a importarle, en un país distante, su fama de cronopio.
Fue frente a la iglesia del Sagrado Corazón que se encontraron, bajo una llovizna imperceptible y solitaria.
El hombre ciego detuvo sus pasos y casi también la respiración. Cortázar lo miró desde su metro noventa y sólo alcanzó a murmurar:
- Borges, yo tampoco puedo ver así a la patria.
El anciano ilustre sonrió tristemente reconociendo aquel acento familiar.
- Quizás la muerte no sea nada más que esta nostalgia. La ausencia es un embeleco.

Y Borges, que temía que el fuego fuera el gran delator, pudo comprobar, con alivio, que él también era una apariencia que otro estaba soñando. Otro llamado Julio Cortázar.
- Hermano, esto es muy grosso para mí. Ya estoy mayor: hice lo que pude.
Desde entonces, suele vérselos juntos jugando a la rayuela sobre las baldosas de la Cruz del Sur.
Pero es común, también, cruzarlos por la calle. Porque cuentan los viejos que estos dos argentinos se fugan de los cielos cada vez que algún loco, de los que por suerte todavía quedan, comete el desatino de leerlos y caer en su trampa.

Taller Poetisas: Palabras y acróstico

2011-10-29T21:33:00.004-03:00

Las alas del veneno
con su frialdad violeta
hunden el alma de las rosas
en un baúl sin horas.
Agua de noche
bosque de muñecas
péndulo del silencio
donde crema el crepúsculo
su serpiente de luna.
Los búhos y la bruja y los lobos
secuestran una estrella.

PÉNDULO
P uebla el silencio su trajín sin tregua
E téreo movimiento que en el viento
N iega el poder y abate la conciencia.
D aga que en semicírculos obscenos
U rde incendios de agua en remolino
L ocuaz paisaje que traspone el tiempo
O ve con ojos ciegos el espejo.

Sin título

2011-10-28T00:26:00.002-03:00

En el centro de mi dolor aplacaré las escarpadas nubes para verte
pero vos no sabrás de mi demanda de un mendrugo de amor en el amanecer.
¡Qué dura realidad!
¡Qué vertical el humo que se escapa de la hoguera!
Y vos y yo tal vez en la espesura
de un síndrome de adiós que nos demude.
Ya no habrá caminatas al olvido porque una luz enfermará el recuerdo.
Luz de vestido largo y harapiento
que sobrevivirá al frugal deseo.
Y allí donde bostezan los domingos
claudicaremos nuestra tentativa.
No se abrirán las puertas. Y el abrazo
mendigará sin paz sus orfandades.

CUARTETAS Y ONOMATOPEYAS

2011-10-27T12:31:00.004-03:00

Llueve sobre la tristeza
tin tin llovizna olvidada
caminan cielos arriba
las nubes de la esperanza.

Las ideas de mi alma
y las penas de mi cuerpo
germinan esta persona
con la que vivencio el mundo.

Tus dulces ojos negros
terrones encendidos
entibian el sendero
donde avanzo contigo.

Ooooooooooo
te doy las gracias
por las suaves caricias
que me silencian.

Tan tan resuena la campana
shhhhh vuelan todos los cardos
mis huellas en la arena
camino del colegio.

HAIKU IV

2011-10-27T11:23:00.002-03:00

Sangra la tierra
sus pétalos de seda
roja alegría.

HAIKU III

2011-10-26T08:46:00.003-03:00

suena el oboe
música en la corteza
trinos ocultos.

pincel de nieve

invierno que renace

en las ausencias

TIC TAC

2011-10-26T00:18:00.002-03:00

Tic tac
el tiempo me atraviesa
tic tac
tropieza con mi insomnio
tic tac
... tararea su tonada
tic tac
pero no logra que me duerma.
Soy una torre tiesa
tristemente despierta
en el terrible túnel de la noche.
Tic tac
mi corazón tullido
trastabilla con los ojos abiertos.

Interesante

2011-10-26T00:17:00.000-03:00

-La carcajada es un masaje substancial para el alma.
-El futuro es un tramo de silencio que aún no ha hecho ruido.
-La vida es un sueño que despierta cuando el amor es cierto.
-El silencio agranda las heridas.
-La felicidad tiene manchas de tristeza.
-El diablo se hace el malo.
-Una cápsula donde se pintarrajea la nada.
-En la elipse dorada los cometas duermen sin almohada.
-Me trepé a la luz de la luna y vi la vida desde otro punto de vista: es absurda pero hermosa.
-En el octavo día de la semana el Diablo se descalza.
-La muerte es la segunda etapa de la vida; el sueño de haber nacido aún no ha comenzado.
-Las palabras son el mejor amigo del hombre.
-Hay un muro de papel entre el malestar y la demencia.
-Renovar el nacimiento es abrir los ojos en el recodo exacto del tiempo.
-La mañana cuelga de la noche y dan la vuelta al mundo.
-La mentira tiene patas de mimbre.
-La belleza es el orden mágico de las cosas.
-Todos los caminos desean tus pasos.
-La manivela del mundo es un cerebro de fuego en el centro de la tierra.
-Había una vez el tiempo adormecido en la cuna de nuestros ancestros.
-Las manos de uno son las manos de otro.
-La acumulación de estática vital hace mal.
-El dinero ha transformado al hombre en hiena.
-La mente es una nave fugitiva.
-Soy producto de una nave espacial. SOY INMORTAL.
-Los muertos forman luego trombas que van y vienen del espacio.
-Las palabras cambian su piel en mi alcoba.
-Vivir con incertidumbre es andar de la mano de un fantasma muy lúgubre.
-Los días tienen cuello de jirafa.
-Titilo porque existo en otras vidas.
-El cigarrillo es una vida de escarcha, mientras lo encendés te garcha.
-La plata es un sueño que no representa nada.
-Nacimos vivos. Vivos moriremos.
-Conozco mi tiempo antes del dolor.
-La dicha es un momento fantasmal.
-La nave de la vida es un desastre apreciado.
-¿Estábamos enamorados o estábamos locos?
-Lo imposible es parecido a los ojos.
-La monogamia es un invento anticonceptivo.
-Los árboles no tienen franco.
-Tengo tanto tiempo para quererlos, que ni me demoro a conocerlos.
-Cuando no tenías nada lo tenías todo.
-El frío te pone más bueno.
-Soñando de atrás hacia adelante vi claramente el pasado.

DE: Alejandro Carrique

Maravilloso

2011-10-25T21:54:00.000-03:00

Taller literario Club de poetisas

2011-10-25T13:36:00.000-03:00

(Palabras en la maleta)
Los pájaros de arena
ven a trasluz del sueño mi agonía.
Busca mi pecho
un ventanal de sol o primavera
... pero sólo una brisa de apenada alegría
desnuda en el abismo-cumbre luna de invierno.
Ardiente suavidad se instala
en el espejo caracol
huérfana cuna
mi pensamiento es el reflejo de una ola
que se mece
demente
como la daga del lucero
para herir el día.
Despojada de amor
soy el otoño.

HAIKU II

2011-10-25T12:05:00.002-03:00

Cae el rocío

sin romper el secreto

palabra luz.

HAIKU

2011-10-25T11:45:00.003-03:00

Fuego amarillo

las hojas se desmayan.

Otoño y paz.

RECLAMO

2011-10-25T11:41:00.002-03:00

¿Dónde puedo gritar mis dolores
sin que los cancerberos me fustiguen
con su alarido de soberbia y sangre?
¿Dónde decir que yo también tengo derecho
y no me dejan?

2011-10-24T09:48:00.002-03:00

Opinión

Juventud y viudez, sus escudos y sus lanzas

Por Beatriz Sarlo | Para LA NACION

¿Cómo no recordarlo? En noviembre de 1951, Perón ganó un segundo período presidencial con más del 62 por ciento de los votos, el doble de los que obtuvo la Unión Cívica Radical. Fue la primera elección nacional en la que votaron las mujeres. La casualidad o el destino le dieron a David Viñas, fiscal radical, el papel de llevar la urna al Policlínico de Avellaneda, donde Eva estaba internada. Muchos años después, Viñas recordaba el momento: un friso de suplicantes en las puertas del hospital, rezando, "como en una película de Eisenstein". Una fotografía muestra a Eva, extenuada, en el momento en que una mujer le acerca la urna. La cabeza sostenida apenas por las almohadas, el rostro demacrado y el gran rodete rubio. Viñas espera afuera. Cuando le devuelven la urna, escucha la voz de Perón, que le pregunta a Eva: "¿Apago la luz, negrita?" Eva y todas las mujeres argentinas votaban por primera vez. También Victoria Ocampo, gran opositora, votó por primera vez, y fue éste el único reconocimiento que le hizo al peronismo. Como ahora con los derechos humanos, siempre hay algo que reconocer.

Eva Perón murió en 1952. Hubo paredes en Buenos Aires donde se escribió la frase repulsiva: "Viva el cáncer". La fatalidad se entreteje con la historia del peronismo. En 1974, la muerte de Perón, mientras ejercía la presidencia, abrió el camino de la violencia dentro y fuera de su movimiento. En 2010, la muerte de Néstor Kirchner, por el contrario, le da a la línea que él armó dentro del justicialismo una dimensión que su viuda ha sabido aprovechar. En 2009, Kirchner venía de perder una elección. Parecía que su poder se debilitaba, pero su muerte esfumó los efectos de la derrota, la manipulación de las candidaturas testimoniales, el estado deliberativo del Partido Justicialista.

Cristina Kirchner se rodeó de un escudo protector juvenil (los "pibes" que el domingo cantaban por "la liberación"); se apoyó en una burocracia de Estado que administra dinero y militancia, y cerró Olivos a casi todo el mundo excepto a la mesa más pequeña, a la que se sientan hombres de su extrema confianza personal.

La muerte de Kirchner contribuyó a esta victoria de una manera paradójica. Pero, antes, dejó su obra. Son suyas las bases económicas sobre las que Cristina Kirchner acaba de lograr su gran triunfo. Aunque se le fueron unos cuantos, por el momento contuvo las tendencias centrípetas. Sobre esto último es claro testimonio el discurso con el que Scioli celebró el domingo a la noche su victoria: agradeció primero a Néstor Kirchner, luego a Alberto Balestrini; saludó a sus competidores internos (como Ishii); reafirmó que su mano está tendida para sumar. Y sólo al final dijo: "Tenemos que encontrarnos con Cristina Kirchner y darle un abrazo y decirle que se merece este respaldo".

Ese lugar de Scioli fue un inteligente recurso de Néstor que Cristina Kirchner tuvo la precaución de conservar, como muchas otras medidas de su marido. Cuando la militancia entusiasmada cantaba en la noche del domingo: "Néstor no se murió, Néstor vive en el pueblo", reconocía esto. La Presidenta, en el momento más evocativo de su discurso, dijo: "El está mirando desde algún lado. Está acá, ¿no es cierto? Díganme que sí". Abrazada a su hija, no sólo se permitía un tributo fúnebre de tono animista. Estaba haciendo un reconocimiento al edificio político que le dejó el muerto.

La paradoja es que si Kirchner hubiera seguido en este mundo estaría en peores condiciones que su mujer para beneficiarse con su propia obra. Vivo, su espíritu belicoso y el recuerdo de las jornadas que rodearon la resolución 125 lo perjudicaban. Muerto, la viuda supo cambiar el tono.

En realidad, encarnó una imagen de gran poder simbólico: la mujer fuerte, destrozada por el dolor, que se solloza y se recupera al mismo tiempo; que apela al muerto pero demuestra que puede reemplazarlo con ventaja; tocada por la desgracia pero indomable. El luto es emblema de una soledad espiritualmente fortalecida y no de desfallecimiento. La viudez de Cristina ha sido su escudo y su lanza. Hay que reconocer que supo usarlos y que su victoria no puede ser solamente atribuida a que la oposición no hizo bien sus tareas.

Las alianzas hipotéticas
Esto último salta a la vista en cuanto se suman los votos de las diversas listas opositoras. Si se hubieran unido todos, igualmente Cristina habría vencido. Esta hipótesis de oposición unificada fue imposible y, por muchas razones, no deseable. En cambio, otras convergencias más verosímiles no tuvieron lugar: sólo el personalismo impidió que Eduardo Duhalde y Alberto Rodríguez Saá presentaran una lista conjunta. ¿Qué obstáculo insalvable pudo separarlos después de compartir tantos años el mismo Partido Justicialista y enunciar discursos que no se contraponen? En ese caso, el peronismo habría concurrido con dos boletas. Es sensato pensar que Cristina Kirchner habría ganado, puntos más o puntos menos. Simplemente, el electorado no peronista habría podido comprobar que el peronismo todo junto sigue siendo una mayoría impresionante, cosa que puede comprobar ahora mismo si suma los millones de votos kirchneristas y los de Duhalde y Rodríguez Saá.

Los kirchneristas duros dirán que cualquier unión de estos votos es contra la naturaleza ideológica que separa (¿para siempre?) las dos líneas del movimiento nacional. Los duhaldistas dirán que, retirada Cristina de la política, cumplida esa condición, ambas líneas podrán sentarse a la misma mesa, como lo vienen haciendo desde hace más de medio siglo (a veces se han peleado a tiros, a veces han competido en elecciones).

La otra alianza que se reclamaba era la de Alfonsín y Binner. Fue impracticable en el momento mismo en que Alfonsín optó por Francisco de Narváez. De cualquier cosa se podía retroceder, pero no de esa opción. Es significativo que un porcentaje considerable de votantes haya recompuesto la que habría sido la lista "natural": cortaron boleta y pusieron en el sobre la de Duhalde para presidente y la de De Narváez para gobernador de la provincia de Buenos Aires. Alfonsín tomará nota de esto, que quedó exhibido en la escena mediática cuando la periodista María Laura Santillán cometió el lapsus más apropiado: "Está llegando De Narváez a la sede de Duhalde. ¡Qué acto fallido!". Nadie puede reprochárselo. Los votantes que cortaron boleta hicieron de ese acto fallido una demostración de que cualquier alianza no es posible.

Por otra parte, Binner y el Frente Amplio Progresista, sumados a la campaña hace pocas semanas, tienen como objetivo una construcción a mediano plazo, con disposición para alianzas programáticas pero no para poner en la calle barredoras de hipotéticos votos antikirchneristas de cualquier color. Obtuvieron sólo dos puntos por debajo de Alfonsín y de Duhalde. Una buena elección, hecha sin plata y sin asesores de imagen. Si hubieran decidido aceptar a De Narváez en la provincia de Buenos Aires, no habrían ganado nada para el futuro. Tendrán que aprender, en cambio, que esa provincia es dura para quienes no son peronistas. Allí los colores del estandarte siguen siendo justicialistas, de los tonos que prevalezcan en cada momento.

Se ha repetido que los oficialismos ganaron en las elecciones provinciales previas. En estas primarias lo que ganó es el oficialismo nacional, votado por aquellos a los cuales les va muy bien o pasablemente bien y que, por lo tanto, no ven razones para un cambio sobre el que no tengan la seguridad de que les conviene. Y también votaron al oficialismo los pobres, que no están convidados al consumo sino apenas a la supervivencia; que dependen del sistema de subsidios y creen que mover un gobierno podría afectarlos. Cuando se es pobre, se teme con motivos fundados, ya que la vida es precaria y perder un poco es perder todo. Si ese temor se une a una identidad difusa de origen cultural peronista, allí están los votos.

Y como la victoria dulcifica, ayer a mediodía Cristina Kirchner dio una conferencia de prensa y no les indicó a los periodistas cómo debían portarse...

El pasado reciente / Las condenas en 1985 por violaciones de los Derechos humanos

Con críticas al kirchnerismo, recuerdan el juicio a las juntas
Al presentar su libro, Eliaschev dijo que es un aporte para que la historia sea completa

Por Maria Elena Polack | LA NACION
Un libro que refleja un momento clave en la historia reciente de la Argentina, como Los hombres del juicio, del periodista Pepe Eliaschev, no podía tener una recepción más cálida como la que tuvo: sus protagonistas sentados en primera fila y una concurrencia tan numerosa que hizo que muchas personas debieran seguir la presentación hasta en la vereda de Dain Usina Cultural, en Palermo.

Es que Eliaschev plasmó la historia íntima de los jueces y el fiscal federal que, en 1985, juzgaron a las juntas militares que marcaron la etapa más negra de la Argentina y procuraron marcar el fin de la impunidad en el país.

Los ex jueces Jorge Valerga Aráoz, Jorge Torlasco, Ricardo Gil Lavedra, Guillermo Ledesma y León Arslanian y el ex fiscal Julio César Strassera fueron los protagonistas de la presentación, aunque se mantuvieron en silencio. Sus desvelos, sus preocupaciones y el papel histórico que les tocó asumir en el retorno de la democracia son desmenuzados en Los hombres del juicio .

La obra fue presentada por su autor, por el ensayista Santiago Kovadloff y el periodista Alfredo Leuco, quienes revisaron el pasado pero cuya preocupación se centró en el futuro. Entre la concurrencia al acto se encontraban Robert Cox, ex editor del diario Buenos Aires Herald, galardonado recientemente por la Sociedad Interamericana de Prensa (SIP) por su coraje para desafiar a la última dictadura militar, y Graciela Fernández Meijide (madre de Pablo, aún desaparecido), de destacada actuación en la recopilación de los testimonios del horror, defensora de los derechos humanos, y quienes conocieron las más profundas razones que llevaron al entonces presidente Raúl Alfonsín a impulsar el juicio a las juntas militares, como su vocero José Ignacio López. También asistieron el ex juez de la Corte Suprema Gustavo Bossert, el ministro de Cultura de la Ciudad, Hernán Lombardi, la ensayista Beatriz Sarlo y el conductor Fernando Bravo.

Sobrias y conmovedoras fueron las apreciaciones de Kovadloff y Leuco sobre la obra y su hacedor. Y los dos pusieron énfasis en la necesidad de respetar la verdad completa de la historia reciente.

"Los hombres del juicio dieron un paso fundamental: la democracia es posible. Abandonar la democracia es abrazarse a la jactancia del poder", afirmó Kovadloff, en una clara alusión a la preocupación por una eventual reforma constitucional.

"El proceso de recuperación democrático que se inició entonces está inconcluso", añadió, para advertir: "Se trata de un libro insoportable, no porque esté mal escrito, sino porque muestra una herida abierta, porque nos recuerda lo que queremos olvidar. Viene a recordarnos algo inconcluso: aún la verdad nos espanta".

Sólo se pronunció el nombre de un político, Raúl Alfonsín, recordado con un fuerte aplauso del público. Pero la crítica a la actual campaña electoral fue dura: "En estas elecciones advertimos una profunda asimetría. Nos encaminamos a la votación del domingo con una suerte presencia consolidada del oficialismo y una ausencia protagónica de la oposición", dijo Kovadloff.

Por su parte, Leuco subrayó: "Este libro es un manual de historia para que nadie se apropie de los méritos del otro. Es para que los jóvenes no crean que nadie hizo nada hasta que llegó un presidente patagónico. Es para que nadie ningunee el acontecimiento refundacional de las instituciones de la Argentina".

Eliaschev planteó su preocupación por la interpretación del pasado y las consecuencias para el futuro: "Mi libro explora la atipicidad de lo que ocurrió en la Argentina. Pretende humildemente aportar una justicia para las generaciones venideras y que quede claro que en este país no hubo impunidad y no hubo venganza, todos se pudieron defender. Para que la historia no sea confiscada. El fallo y el alegato del juicio cuentan la historia completa. Es una lástima que no esté disponible para el público. Tuvo sólo una edición y no se consigue".

Para dejar en claro que los horrores no comenzaron con la dictadura, Eliaschev recordó que se exilió en 1974: "La Triple A fueron mis exiliadores porque en los gobiernos de Héctor Cámpora y Perón había formaciones especiales que secuestraban, mataban y robaban. Eso no lo podemos ocultar porque eso pasó"..

La interna ideológica del kirchnerismo
Un debate intenso gana terreno en el cerrado espacio de la discusión K. Dos hitos recientes recalentaron el tema: la presencia de Beatriz Sarlo en 678 y el impacto del escándalo Schoklender- Bonafini. Cómo es la discusión entre los soldados puros y los que impulsan una actitud de acompañamiento crítico

Ver comentarios Más notas para entender este tema
"No entiendo por qué nadie escuchó mi denuncia"

Por Laura Di Marco
-Ahora, la "revolución" es invitar a Canal 7 a Beatriz Sarlo...- bromeaba, no sin ironía hacia su propia tropa, un joven funcionario K, mientras charlaba con un periodista no militante en un bar cercano a la Rosada, pocos días antes de lo que, más tarde, se convertiría en un hito de la era K: la polémica y picante visita de la autora de La audacia y el cálculo a 6,7,8 , una de las usinas más radicalizadas del oficialismo.

Aquel día, el joven K, que se desempeña en un área vinculada a la comunicación oficialista, estaba lanzando una deliberada crítica, con audacia pero también con cálculo, ante un interlocutor que, para la mirada de la cultura gubernamental, representa a uno de los vértices del mal: los medios no militantes. Se quejaba, en una palabra, de un modo de acumulación de poder centrado en la batalla, que necesariamente reclama soldados, defensores a libro cerrado del relato K, sumisos acatadores de órdenes.

Muerto Kirchner, el sellado espacio de discusión K parece reclamar algo de oxígeno. Y el reclamo, aunque no necesariamente público, se cocina por el lado del mundo intelectual afín al oficialismo: aliados progresistas no peronistas, que ya estaban o que se incorporaron después de la desaparición del ex Presidente, y dirigentes y funcionarios sub 45 que revistan en las segundas y terceras líneas del Gobierno, cansados de acatar decisiones que se toman en una pequeña cúpula. "El proyecto está necesitando menos soldados y más intérpretes", sintetizó hace pocos días la socióloga María Pía López, miembro de Carta Abierta, en la presentación de Kirchnerismo: una controversia cultural, libro de su colega y maestro Horacio González.

La presencia de Sarlo en el canal oficial, sin embargo, sirvió para catalizar las diferencias: los sectores más proclives a cerrar filas agudizaron las críticas por haber invitado a la ensayista al programa (circuló bastante un video de Y ouTube en el que se veía a miembros de Carta Abierta en reunión, criticando duramente la decisión de haberla invitado) y multiplicaron los cuestionamientos a la intelectual. Horacio Verbitsky decidió responderle directamente a ella con un artículo de dos páginas publicado en Página 12 en donde, para contradecir sus dichos respecto del casi nulo compromiso del matrimonio Kirchner con los Derechos Humanos (DD.HH.) antes de 2003, recuperó del olvido una fugaz participación en un acto político. Entre los aliados del Gobierno que valoran su política de DD.HH., alcanza con lo realizado desde 2003 y no creen que sea bueno forzar un retrato de compromiso con el tema que los organismos de DD.HH. santacruceños se han encargado sobradamente de desmentir. También propician una defensa del Gobierno que no impida criticar errores y que no lleve necesariamente a demonizar o ridiculizar al adversario.

Pero tras el episodio 6,7,8, el escándalo de Sergio Schoklender en la Fundación Madres de Plaza de Mayo volvió a calentar la discusión. La sospecha cayó en uno de los altares más sagrados para el progresismo. Las postales de una Ferrari, dos aviones, y desmanejos en los fondos de Madres, imágenes "que asustan", como dijo el jueves pasado el presidente de la Auditoría General de la Nación, Leandro Despouy, avivaron los espíritus deliberacionistas. Las aguas se dividen, por estos días, entre quienes se abroquelan defensivamente ante lo que sienten como la perfecta excusa que encontraron las "corporaciones mediáticas" para bombardear el "proyecto", y los que se resisten a alinearse con el Gobierno en el tratamiento del tema y reclaman la verdad sobre el destino de los fondos, aun a riesgo de que ese agujero negro sea utilizado por la "derecha".

Como prueba de que incluso hacia el interior de Carta Abierta el debate está en pleno proceso, Ricardo Forster, principal referente de esa agrupación y panelista en aquel 6,7,8 frente a Sarlo, comparte la perspectiva de María Pía López y refuerza: "Me parece falaz reducir la caudalosa experiencia del kirchnerismo a supuestos soldados acríticos. Coloco el debate con Beatriz Sarlo dentro de esta dinámica. Me parece que es la derecha la que, hasta ahora, ha carecido de recursos teórico-conceptuales y la que ha buscado simplemente reducir el debate a chicanas y a un apolillado denuncismo. De la misma manera, también creo que al kirchnerismo le hace muy bien discutirse, y hacerlo sin complacencias".

Sin embargo, otro admirador confeso del Gobierno (su libro El flaco da cuenta de esa fascinación), también percibe un tiempo de apertura. "Me parece que hay cierta intención de tender puentes en esta etapa, con un sello de época de Cristina, que es mucho más socialista y de izquierda que peronista", interpreta el filósofo José Pablo Feinmann. "El peronismo, por otra parte, no existe más, entendido en términos de aparato. Y Cristina, que siempre fue mucho más inteligente de lo que era Néstor, lo sabe. En este contexto, creo yo, debe entenderse la invitación de Beatriz Sarlo a 6,7,8 ", dice.

Por otra parte, quienes quieren defender el proyecto K sin caer en la descalificación de los adversarios destacan la necesidad de contar con espadas más y mejor afiladas a la hora de debatir con una intelectual del nivel de Sarlo. "La verdad -le decía el joven K del ala rebelde al reportero no militante-, poner a Gabriel Mariotto a discutir con Sarlo es como querer combatir al Ejército de Estados Unidos con los boy scouts".

El gurú de la tevé oficialista, Diego Gvirtz, aún se está frotando las manos por los réditos que, según cree, obtuvo con la presencia de una intelectual adversaria al Gobierno en su criatura, 6,7,8 . Una invitación que, necesariamente, tuvo que haber contado con el respaldo de la Casa Rosada. Quienes lo tratan en la intimidad aseguran haberle escuchado un razonamiento que jamás hará público: con el debate de Sarlo en Canal 7, ganó su programa -porque hoy es mucho más conocido- y la propia intelectual. ¿Perdedores? Los panelistas, sobre todo aquellos a quienes la escritora se encargó de noquear públicamente.

Algo es evidente: la inclusión de una voz crítica e inteligente en el canal estatal, o la inclusión en el noticiero de entrevistas a candidatos opositores, en plena carrera electoral, contrasta con la línea del presidente de Télam, Martín García, un fiel soldado que ya ha dado increíbles muestras de su fidelidad extrema y que asegura sin ruborizarse que él incluiría a la oposición en el servicio noticioso de la agencia estatal en el caso de que "no diga boludeces".

Soldados versus creativos

Attenti , que ahí viene uno de los creativos- lanzó, irónico, días atrás en un despacho de la Rosada, el inefable Aníbal Fernández, soldado todoterreno si los hay, para describir el modus operandi de un funcionario de segunda línea, portador del peligroso virus de las ideas propias. Peligroso porque ese virus podría derivar en una acusación aún más grave dentro del mundo K: la de "liberal", o, peor aún, la de "hombre de la derecha". "Cuando te llaman así, te pusieron la lápida. Quiere decir que, más allá de donde estás, no vas a llegar", sintetiza el funcionario en cuestión.

Los soldados, naturalmente, son más numerosos entre los funcionarios importantes, esos que ascienden en la burocracia estatal del Gobierno: el acatamiento es la forma de ocupar espacios de poder, detectaron aquellos que, aun siendo intelectuales, como el caso del secretario de Medios Juan Manuel Abal Medina, deben ajustarse a ese protocolo no escrito de la cultura oficial. "El enemigo que tenemos enfrente es poderoso -suele decir a puerta cerrada el politólogo-, son los factores de poder que siempre han gobernado la Argentina. No es momento de ponerse a discutir". El ministro Amado Boudou, por caso, sólo consiguió limpiar su pasado neoliberal gracias a la virtud de la obediencia política.

Enrique "Pepe" Albistur parece haberlo entendido muy bien. Kirchnerista de paladar negro, se lució como anacrónico soldado cultural con su muestra sobre el pensamiento nacional, en el Palais de Glace, esa que terminó con el jueguito de escupitajos al gorila y en la que Jorge Luis Borges no tuvo permiso para entrar. Para muchos de los que quieren mover la discusión interna esa muestra fue, justamente, una "muestra" de lo que no se debe hacer.

Hijos de Néstor, al fin, los cuadros militantes de La Cámpora funcionan muchas veces como una gendarmería ideológica. Probablemente, en ese marco deben leerse las declaraciones de Juan Cabandié, que reclamó todo el peso de la ley para Schoklender, resguardando así a Hebe de Bonafini, emblema de la alianza entre el Gobierno y los organismos de DD.HH. Candidato en la lista de Daniel Filmus, Cabandié atiende en este juego dos frentes: como buen soldado, sigue al pie de la letra el guión que baja la Rosada, es decir, concentrar toda la culpa en el ex apoderado -la anomalía de un sistema que se pretende impoluto- y, de paso, minimizar el impacto del daño político en el electorado capitalino, ya medible por los encuestadores.

A esos requerimientos de alineamiento automático pareciera responder el sorprendente premio periodístico Rodolfo Walsh que este viernes recibirá Bonafini en la Universidad de La Plata y que ya despertó críticas sonoras. La hija del escritor desaparecido, Patricia Walsh, no tuvo reparos para expresar su descontento: "Estas dos últimas semanas han sido terribles en torno a todo lo que significa, y la responsabilidad política no se puede esconder de ningún modo", concluyó terminante.

Muchos simpatizantes del kirchnerismo, entre ellos los intelectuales de Carta Abierta, viven el episodio Schoklender como si hubiera muerto alguien. Temen, además que el hecho se use para estigmatizar a Bonafini y deslegitimar así toda la lucha llevada adelante por las Madres contra el terror de la dictadura. "Nos resulta inimaginable pensar que Hebe haya podido derivar siquiera cinco pesos para un café con leche", dijo uno de ellos a este diario. Y agregó: "De verdad, todavía no entiendo bien dónde está la estafa [de Schoklender], y hasta que la Justicia investigue, no puedo tener una opinión formada".

No cuesta demasiado figurarse qué hubiera opinado el mismo intelectual si las sospechas por malversación de dineros públicos, en lugar de salpicar a la directora de la Fundación de las Madres, hubiera estallado en una Fundación ligada a Macri o a De Narváez. O ligada a una gran "corporación".

El factor Sabbatella

El ingreso de Martín Sabbatella como aliado del mundo oficialista parece haber ayudado también a movilizar el debate interno. "Es tan bueno que haya ido Sarlo a debatir a 6,7,8 como malo fue que la despedazaran luego, en su ausencia, por lo que dijo", apuntan los sabbatellistas, quienes nunca dejaron de tender puentes con sectores que el kirchnerismo puro y duro considera "liberales" (gente con capacidad de autocrítica, bah).

"Nosotros no creemos en una democracia consensual en la que estamos todos de acuerdo, paz y amor, porque en la sociedad existen clases e intereses contrapuestos. Creemos, por tanto, en la deliberación intensa, controversial, siempre que se dé en un marco democrático", dicen cerca del aliado progresista no peronista. Para el sabbatellismo, "los más duros son quienes llegaron al kirchnerismo desde una lógica de poder; quienes buscan debate son quienes adhieren por razones más ideológicas".

Una traducción posible para esta elíptica frase, quizá, podría ser: hace diez años, Horacio González tenía la misma posición sobre los derechos humanos que la que sostiene hoy. Aníbal Fernández, probablemente, no.

Precisamente, en una reunión privada, Horacio González se quejó del trato que le dio el panel de 6,7,8 a Beatriz Sarlo en los días posteriores al debate. "Esto jamás lo dirá en público, pero sí en privado", dijo un colega, que escuchó esas palabras. Tal vez insuficientes (¿no hubiera sido más valioso que el director de la Biblioteca se animara a enriquecer el debate e interceder en defensa de su amiga tras los embates de Aníbal Fernández?), las tibias críticas que se atreve a expresar hoy, aunque aún no se atrevan a plantearse en un debate abierto, parecen reencauzar al soldado de ayer nomás, el que desafortunadamente quiso vetar a Vargas Llosa en su visita a la Argentina.

María Pía López hace una distinción importante, cuando dice que tanto desde afuera como desde adentro del kirchnerismo hay sectores, periodistas e intelectuales interesados en tender puentes y otros que sólo quieren "chicanear" para destruir, pero no para comprender. "Por ejemplo -agrega-, el libro de Beatriz [Sarlo] plantea un debate interesantísimo; ella está interesada en entablar un diálogo del mismo modo que, desde adentro [del oficialismo], lo intenta el libro de Horacio González, Kirchnerismo, una batalla cultural ", explica.

Es cierto que, por ahora, son minoritarios los reclamos de autocrítica y los que propician un debate honesto con los adversarios que no busque siempre ridiculizarlos o vapulearlos. Pero también es cierto que son persistentes. El hecho de que la socióloga de Carta Abierta, que trabaja codo a codo con Horacio González en la Biblioteca Nacional, haya sacudido el avispero, nada menos que en la ceremonia de presentación del nuevo libro de su maestro, no parece un hecho casual. La invitación a Sarlo en 6,7,8 tampoco. Y si bien la incomodidad de muchos intelectuales y simpatizantes del "proyecto" por el modo en que los medios K maltrataron a la ensayista todavía circula en privado, algunos creen que no tardará en ganar estado público y ampliar sus acotados límites de hoy. Muchos de ellos, en sintonía con lo que expresa Feinmann, quieren leer en las modulaciones de la Presidenta un tiempo más propicio para el diálogo que antes, cuando el que dominaba la escena era Néstor.

¿Bocanadas de aire fresco o sólo amagos y voces tímidas? Nadie lo sabe. Sólo los días por venir irán develando quién tiene las mejores cartas en la era cristinista..

GACETA VIRTUALNº 10

2011-10-22T21:25:00.003-03:00

OLGA LILIANA REINOSO
(General Pico-La Pampa)

MEMORIA DE LA LUZ

Desde la proa inoportuna del silencio
parpadean exhaustos los pájaros del alba
el sol bosqueja tenues biografías
que la luz, memoriosa, multiplica en gardenias.
Lejanas profecías allá en el tiempo y en los extramuros
protegen tu indefensa forma humana.
No, los sueños aciagos no podrán malherirte
tu júbilo paupérrimo te protege
y en humilde y solemne cercanía
hace la indagación de lo sagrado
como quien sintetiza una fogata en la vida de un fósforo.
No elevarán los estandartes negros
sobre tu mínima presencia carcomida
y escribiremos en los evangelios
la respuesta final y la estrategia.
No será en vano este dolor plural.
No será en vano el llanto.
Ni la muerte.

HABITANTE

Esta tristeza agobia
y entumece
pega un salto mortal
hace malabarismos
con mis gotas inhóspitas de sangre
recoge las frazadas
practica la eutanasia
enreda mis cabellos
con un silbo de arpegios
en invierno.
Esta tristeza tiene un lugar privilegiado
entre las migas que hay en mi bolsillo
y su hojarasca salpimienta de ocre
la fábula inmoral de mi sonrisa.
Es el vestido que luzco en las mañanas
cuando, escondida de los otros,
muero.
Mueren mis ganas de vivir
mueren mis fuerzas
el universo con que adoro al sol
se muere.
Y quedo genuflexa
frente al rostro puntual de la miseria
sin el licor amniótico del beso
o la turgencia de un jazmín del aire.
Está en mi piel
en mis ojeras rubias
en la palpable cruz de los adioses
y en la pregunta retórica
del satélite ancestral.
No puedo erradicarla:
la torturo
clavo alfileres en sus fotos sepias
danzo y canto mortuorias sensaciones
pero ella sobrevive a cada intento.
Y es tan hábil tan licenciada en subterfugios
que nadie cree que me habita.
Siempre.

DISTORSIÓN

Esta mañana
Una alegría
La despertó
Riendo a carcajadas.
Tuvo un presentimiento
Un sentimiento de granizo
Un ahogo falaz
Una sospecha.
Alguien, desde algún sitio
Le escribía señales
Tatuajes en el vientre
Mensajes subrepticios
Como el estigma
Del colegio de monjas.
Todo placer se paga
A cada sonreír le llega un llanto.
Y tuvo tanto miedo
Sintió el espanto atroz de estar
Tan calma
Tan abrazada
A esa felicidad sin ornamentos
Artesanal
Vestida de entrecasa.
Sintió terror.
El pasado es un cuervo
Que siempre acecha la vida.
Y así, mientras el sol resplandecía
Y un invierno amarillo
La invitaba a cantar
Loas al fuego
Ella empezó a llover lánguidamente
Hizo barquitos de papel con su tristeza
Guardada en la cartera
Por las dudas
Y navegó en un mar desventajoso
Luchando con piratas y fantasmas.
Supo que era una trampa
Que nuevamente el búho de la distorsión
La picoteaba.
Pero no pudo sostener la mole
Que cayó desde ningún lugar
Hasta sus hombros
Y agonizó ignorante
Sin atreverse a ver
Con qué descaro
Esa alegría fraudulenta
Se burlaba.

LUNALMA

2011-10-21T17:49:00.003-03:00

La luna tiene fisuras
por donde se esconde mi alma
y hasta ella levanto muros
cuando el miedo se agiganta.
Porque de su luz de parto
nacen alas liberadas
y bajo su influjo, sueño
con amores que no acaban.
Que la mentira no existe
que el dolor sólo es patraña
que mi boca anda desnuda
por sus cráteres de magia.
De su cuarto más creciente
soy una punta de lanza
y trepo desesperado
por el haz de su esperanza.
Desde el placer de su cima
la muerte se empequeñece
y nuestra mezquina sombra
se acrisola, resplandece.
La noche es una vasija
de abrazos y mieles nuevas
si por la alfombra del cielo
la luna se contonea
Es bella cuando reposa
en el borde de mi cama
o me da su mano blanca
cuando viajo en la hondonada.
No me canso de mirarla:
la luna es mujer y canta
para que los miserables
tengan mendrugos de plata.
Frígida luna que ignoras
las pasiones que desatas
no me claves tus puñales
en la seda de mis ansias.
Déjame soñar contigo
déjame mudar mi pena
al lecho blancoazulino
que tu pubis redondea.
Quizá esta tristeza humana
caiga de bruces y escarcha
sobre el miedo con dos manos
en tu calesita blanca
y se produzca el milagro
de retornar a la infancia
para que me mezas, madre
y tararees viejas nanas.
“Dicen que tiene la luna
amores con un jalé
y que toitas las noches
con er gitano se ve”.
Quiero ser ese gitano
quiero amarte hasta gritar
quiero meterme en tu entraña
y no volverme a apagar.
Quiero tu luz, vida mía
quiero tu esférica calma
para que este oficio de hombre
no me sangre en la mirada.
Y así, con tu paz a cuestas
creer que todo es real:
la belleza, la ternura
y el amor por los demás.

Regalo de Laura Carnovale

2011-10-21T17:37:00.002-03:00

PALABRAS PARA OLGA.

Dios, no me dio el don de poder expresarme hablando. Siempre me sucede que, cuando tengo que hacerlo ante la gente, me pongo colorada, la voz se entrecorta y tengo la sensación de que no puedo hilar dos palabras coherentes. Es como si mi pensamiento y mi habla fueran por caminos distintos y no los pudiera juntar… Pero, por fortuna, me regaló el don de ESCRIBIR. Poder descubrir que de este modo, sí logro comunicar lo que siento y pienso fue liberador, como muchas cosas que me sucedieron este último tiempo…
Y es que no debe haber cosa más hermosa que liberarse de aquello que nos ahoga, que no nos permite disfrutar de la vida. Hace poco le decía a un amigo, que, cuando miro hacia atrás, puedo ver que recorrí un buen camino, y hoy estoy en el lugar que Dios quiere que esté. Lo reafirmo cada día, cuando me levanto y miro a mis hijitos, cuando los veo crecer… Y aunque este año no di clases y me dedique a la casa y la familia, que no es poca cosa, me sentí en paz conmigo misma. Después de muchos años de terapia puedo decir con plena libertad, que no tengo vocación, la docencia no es lo mío. Ahora comienzo a buscar aquel proyecto que, más allá de la familia, me complete como persona.
Este tiempo del taller me inundó de entusiasmo y alegría. Cada encuentro fue una oportunidad para compartir y salir “llena”, transformada. Siento que aprendí tanto… Por eso, querida Olga, necesitaba decírtelo, y como es obvio, no encontré otra manera. Tu forma de transmitir lo que sabés es tan clara, y enseñas con todo tú ser: con el cuerpo, el alma y las palabras. Estoy tan agradecida y, claro, te admiro mucho. Admiro tu desenfado, tus valores y también tu profunda sensibilidad. Admiro a Olga y a Liliana, a las dos.
Este año aprendí de todos. Aprendí de vos y también de cada uno de mis compañeros. Me reí a carcajadas, me emocioné, disfruté cada viernes que compartimos. Por eso sentí ganas de agradecer, de la única manera que mejor me sale.
Estoy convencida de que todos tenemos algún talento, el que sea, solo hay que descubrirlo y hacerlo crecer. ¡Tengo tanto que aprender! Todavía tengo que romper muchos papeles y volver a empezar, todas las veces que sea necesario. Vos me diste el ánimo y reforzaste mis ganas. Voy a sacarle lustre a mis palabras hasta que brillen todo lo que pueda. Esto es un camino, es el camino que quiero transitar. Y si logro que algo de lo que escribo pueda movilizar a alguien, ya me puedo dar por satisfecha, porque los que escribimos lo hacemos para nosotros y también para los que nos leen.
Querida Olga, gracias por permitirme compartir esta experiencia con vos, y sobre todo, gracias por acompañarme, como lo hacen los buenos docentes, haciendo del proceso de aprendizaje, un verdadero proceso transformador.
Te quiero.
Lau.

21 de octubre de 2011.-

EL BAILARÍN

2011-10-19T14:02:00.003-03:00

En la celebración del Día de La Pampa fui a narrar "El bailarín" a la Escuela Nº 84.

Lo había visto jugar en el potrero desde que era una pulga.
Vivía a unas cuadras de mi casa, en un barrio incipiente, hecho a fuerza de pulmón, con los retazos que juntaban los viejos en los atardeceres cómplices.
Parecía un carbón encendido cuando los ojos pícaros se iluminaban al patear la pelota.
Yo nunca entendí nada de fútbol. Ni me importaba. Pero verlo era una fiesta.
Parecía danzar una coreografía de Julio Bocca cuando se deslizaba por el baldío lleno de rosetas.
Tiempo después, me mudé más cerca del centro de General Pico. Y me olvidé del bailarín futbolero. Para colmo, ni sabía su nombre.
Dos días antes de la muerte de mi viejo, fanático de River, me dieron la titularidad en la Escuela Nº 111, esa que tanto me recordaba a la primaria en mi pequeño pueblo.
Aunque reconozco que la docencia no fue mi verdadera vocación, siempre le puse garra y pasión. Como el bailarín en la cancha, como mi viejo gritándole a Francéscoli o a Fillol.
Es que el hecho de trabajar con pibes era un milagro cotidiano.
Yo era el maestro de Lengua, ratón de biblioteca, típico patadura que sólo podía hablar de fútbol leyendo cuentos de grandes autores como Soriano, Fontanarrosa o Galeano.
Eso sí, esos cuentos eran infalibles. Emocionaban por igual a los varones y a las chicas.
Así que yo acudía seguido a su maravillosa herramienta para acallar las hordas. Y meterlas de a poco en la literatura, tras la ilusión de perseguir una pelota.
Una mañana soleada de principios de octubre, mientras disfrutaba de una hora libre tomándome unos mates, se me dio por observar a mis alumnos que jugaban al fútbol con el profesor de Educación Física.
De pronto, algo me resultó familiar. Esas gambetas, ese malabarismo de piernas y pelota, la escabullida entre los adversarios, el tiro mortal al arco contrario, no podían ser imitaciones.
Eran una pieza única de orfebrería canchera.
Había crecido mucho, pero al acercarme, reconocí las brasas en sus ojos.
De puro porfiado, le pregunté dónde vivía. Y él, riéndose, me dijo:
- A seis cuadras de su casa de antes, profe.
Era él, nomás. Así que Jonathan Flores era el contorsionista del baldío. Me alegró reencontrarlo entre mis alumnos. A los pocos días descubrí que lo llamaban el “Mara”.
- ¿Mara? –dije- ¿La liebre patagónica? ¿Por el departamento Maracó?
- Profe, usted lee mucho, pero de fútbol no sabe nada. Le decimos Mara por el Diego. ¿No vio cómo juega?
Sí, claro que lo había visto y también me había conmovido.
Pero una cosa eran la cancha, los penales, la pelota. En el aula, el asunto se complicaba. No sólo porque los números y las letras se enredaban en su cabecita, sino por las zapatillas sin marca, el pantalón emparchado y, muchas veces, la ausencia de jabón.
Justo había caído en un curso de “niños bien” a los que les gustaban más el rugby o el básquet, porque el fútbol era villero.
Yo sentía que tenía que hacer algo, pero no le encontraba la vuelta. Hasta que tuve una idea y sin dar demasiados detalles, los organicé en grupos.
Nicolás, un fanático de Mozart, se plantó con sus catorce años y me dijo:
- Profe, yo no voy a hacer grupo con el Mara Flores.
- ¿Por qué?
- Porque es un negro de mierda que ni se baña, es un burro y la madre es una…
- ¡Nicolás! No podés ser tan prejuicioso y discriminatorio. A la gente, primero hay que conocerla. Todos tenemos algo bueno para brindar. Tenés todo el fin de semana para reflexionar, porque el lunes comienza el trabajo.
El padre de Nicolás era un colega, así que le sugerí que hablara con él.
El lunes, Nicolás llegó con trompa y, sin mediar palabra, se sentó con el Mara.
Les expliqué el trabajo. Era un pequeño certamen urdido “ad hoc”: tenían que escribir un poema sobre fútbol que luego, en un acto público, en el centro cultural, cada grupo expondría a elección: podrían recitarlo, ilustrarlo, musicalizarlo o dramatizarlo.
Para mi sorpresa, el día de la muestra, Nicolás leyó el poema mientras el Mara hipnotizaba a los presentes con sus proezas.
Ganaron por ovación. Y como premio, hicieron un viaje a las Sierras de Lihuel Calel, en el suroeste pampeano. La sierra de la vida. Allí, entre fantasmas mapuches y flores silvestres con perfume a leyenda, ocurrió un milagro.
Ya de regreso, Nicolás me paró en la galería para decirme:
- Tenía razón, profe. A la gente hay que conocerla. El Mara es lo más.
En diciembre de ese año les entregué el diploma de la terminación de la EGB. Al Mara lo seguí viendo hasta que logró aprobar el tendal de materias que no lo dejaban gambetear libremente.
Después supe que vinieron de un club de la Capital a probarlo y se lo llevaron enseguida.
Al principio jugó en tercera, pero no tardó mucho en pasar a la primera división. Y yo, contra todas mis costumbres, comencé a mirar partidos por televisión, solamente por el gusto que me daba ver al Mara.
Pasaron los años y llegó mi jubilación, pero para no perder los hábitos, me uní a la Comisión de Apoyo de la Biblioteca Popular, tanto como para insistir en las bondades de la lectura.
Una tarde, cuando me retiraba, alguien me llamó al cruzar la avenida.
- Profe, Profe Julián.
Me di vuelta y el resplandor de esa mirada me encandiló. Pasado el sobresalto, divisé, aferrada a la mano morena del Mara, a una joven mujer hermosa.
- Profe, le presento a Lucía, mi novia. Estamos esperando un hijo y vine a invitarlo para el casorio. No sabe cómo patea el pendejito, seguro va a ser goleador.
- ¿Y si es chancleta?
- También; ahora las mujeres se animan a todo.
Reímos mientras me daba la participación y los detalles.
Al despedirnos, como por casualidad, me regaló este premio:
- ¡Ah! ¿Sabe quién me sale de padrino? El Nicolás. Se acuerda ¿no?
Cómo no me iba a acordar. Giré rápidamente para no hacer un papelón.
Porque yo, Julián Aguirre, el profesor adusto, me iba a largar a llorar.
Y lloré. De alegría lloré.

DÍA DE LA MADRE (II)

2011-10-16T16:12:00.003-03:00

PARTO

Nace el hijo en la fragua
como un metal precioso y flagelado
y me crezco
y ensancho la palabra
por la cadera brava de la vida.
Entonces resto muertes
a las muerte puntual de cada día.
Nace el hijo y me obliga
a verdecer de nuevo el horizonte.
Se hace cierto el presagio
entre las nueve panzas de los meses.
Vos y yo recreados
redondeamos la suma.
Nace el hijo
y nacemos vos y yo
para siempre.

ÓVULO
(a mi madre)
A cada instante desborda tu ternura
caliente y desprolija.
Tu contorno de vasija hecha a mano
deambula por la casa
como ángel de la guarda.
Tu ternura es un trigal enorme
que multiplica panes.
Hermana de la luna
das el brillo a los otros.

DÍA DE LA MADRE 2011

2011-10-16T13:31:00.004-03:00

Esta es la caja de los 5 sentidos, para explotarlos a pleno. Te deseamos un muy pero muy ¡FELIZ DÍA MAMITA! TE AMAMOS + del te amamos que te decimos... Bel - Ra- Lin. 16/10/2011
EL OÍDO

EL GUSTO

EL TACTO

LA VISTA

EL OLFATO

IDEA, PRODUCCIÓN GENERAL Y DIRECCIÓN: BELÉN

CO-GUIONISTAS, ASISTENTES DE DIRECCIÓN, AUSPICIANTES: RAMIRO y MATÍAS

HIJOS

Como una flor abierta

en mi mayor

como una herida de sol naciente

como la vehemencia de la lluvia

en los pequeños charcos de la infancia.

Mis destellos

mis ideas icorruptas

los combatientes días

para saldar las cuentas.

Antes

increíble penitencia

de vientres masacrados y vacíos.

Ahora veo la luz

soy la matriz repleta

estoy embarazada para siempre.

ESPERANDO

2011-10-14T23:35:00.002-03:00

Caen las últimas gotas de la tarde
como penas de cántaro con agua
porque lloran en él todos los pájaros.
Los pájaros de siempre,
aquellos que recorrían los rincones
de niños sin amor.
Sálveme la memoria y el olvido
llegue alivio a este frío desollado.
Venga la luz, la paz y la caricia
la cálida vasija de tus manos
porque no todo es grito ni es locura.
Que alumbre la palabra bienamada
sabedora de íntimos secretos
mientras derrama soles en vocales
con sonido lumínico, estridente.
Es una fiesta, la vida es una fiesta
porque mañana vamos a encontrarnos.

YO, CRISTINA

2011-10-14T10:25:00.002-03:00

YO
Por Pepe Eliaschev
10/09/11 - 11:36
Si Cristina Kirchner es reelegida dentro de 42 días y sigue viviendo en la residencia presidencial de Olivos hasta el 10 de diciembre de 2015, marcará un récord difícil de igualar (doce años y medio en la mansión del jefe máximo del país). Conviene tomar sus palabras en serio. Esta semana hubo dos momentos ricos para evaluarla sin intermediarios ni atajos retóricos. Fueron sendos anuncios típicos de los Kirchner desde el primer día de su llegada al gobierno. Presentó el Plan Estratégico Agroalimentario y Agroindustrial y anunció por cadena nacional el ajuste del importe de la asignación estatal a los niños. En ambas intervenciones usó un total de 9.074palabras. Entre ellas dijo “yo” 42 veces, una vez cada 216 palabras, una autorreferencialidad insuperable. La funcionaria de mayor rango de una república democrática padece una fenomenal estima por sí misma. No es banal reparar en cómo le habla al país. Sus palabras, manierismos y soliloquios son útil herramienta para entenderla y prever cómo seguirá gobernando. Sus discursos de esta semana la muestran en el uso más proverbial de su retórica. Le apasiona monologar por televisión. Apela a herramientas discursivas que transcribo.
Yo ya decía. Esta cosa que vengo yo machacando. Yo misma. Yo que soy la Presidenta. Yo me volvía loca. Yo siempre creo. Yo siempre digo. Como digo yo. La dignidad de los humildes, digo yo. Yo lo decía el otro día. Yo veía a la Evita mirando al sur. Yo por lo menos nunca pretendí ser revolucionaria. Yo estoy convencida. Yo creo. Yo decía porque digo. Por lo menos es lo que yo hago, pensar en los demás. Tal vez, si pensara en mí misma y sola, bueno, no importa… Una llamativa constante: citarse, mencionarse, exponerse, referenciarse, creerse (y una sarta de argentinos pelotudos y chupamedias la idolatran ¡gloria a este pueblo!)
Ahora que incluso antikirchneristas antes críticos del Gobierno tienden a abrirle crédito al “nuevo discurso” presidencial, no es mera indagación psicologista husmear los vericuetos de una personalidad que influye de modo formidable en la marcha del país.
En la Argentina ha sido proverbial destacar las legendarias rabietas de Alfonsín, las míticas ambigüedades de Menem, las indecisiones enervantes de De la Rúa y la ira desbordante de Néstor Kirchner. El seguimiento periodístico de esas subjetividades fue implacable. Cuando Fernando de la Rúa perpetró el crimen imperdonable de equivocar el nombre de pila de la entonces esposa de Marcelo Tinelli, un macizo aparato mediático diagnosticó “¡Alzheimer!”. Feo traspié de De la Rúa: llamó Laura a Paula Robles y quedó incendiado. ¡Pobre diablo, ni siquiera sabía cómo se llamaba la mujer del tipo más popular de la Argentina! Néstor Kirchner habilitó la Casa Rosada para que la troupe tinelliana grabara en el despacho presidencial una serie de gags destinados a escarnecer a De la Rúa, sus olvidos y confusiones. Esta semana, Cristina Kirchner confundió en público al empresario Guillermo Dietrich con el ministro de la Corte Juan Carlos Maqueda. Sería imperdonable asegurar, por eso, que la Presidenta padece deterioro cognitivo.
Hay enunciados presidenciales asombrosos. Como parte de esa costumbre de situarse en el centro del mundo, el papel de la Argentina es sobredimensionado hasta el absurdo por la Presidenta, con agravios a países amigos. Esta semana, por ejemplo, al exaltar los avances educacionales argentinos, dijo que “Brasil tiene una tasa de analfabetismo (…) del 10 por ciento”, España “creo que 5,4” y Colombia “creo que era el 6,6”. ¿Qué necesidad de hacer esas tóxicas comparaciones? ¿No podría por lo menos manejar datos serios? El analfabetismo cayó cuatro puntos en la década de Lula en Brasil, que por su tamaño continental todavía tiene un 9,6% de personas mayores de 10 años que no saben leer ni escribir. En España es analfabeto un 2,2% de la población mayor de 16 años. Colombia admite un 9,6%. Cuando la Presidenta habla de otros países es odiosa y agresiva en sus descorazonadoras improvisaciones.
Impresiona su recurrente victimización hasta en irrelevancias supremas.

Necesitada de usar lentes, como corresponde a una señora
de 58 años, exclama “me voy a poner los anteojos para no equivocarme y que nadie se enoje”. ¿Quién y por qué se habría de enojar porque a su edad debe usarlos? También es visible su proclividad a provocaciones elementales, a partir de las cuales se embarra mal. Define, por ejemplo, a la mujer de su hijo como “una persona a la que quiero mucho, que también es muy peronista, la nuera de mi hijo”. ¿La nuera de su hijo? ¿No será su propia nuera? Al hablar de las universidades, asegura que “jamás osaría poner en duda” su autonomía, “me excomulgarían”. De las excomuniones se ocupa la Iglesia. Dicha autonomía se debate en el Congreso, un poder bastante menos vertical que el clero.

Para el universo conceptual de la Presidenta dar es tener poder y para tener poder hay que dar. Sus palabras lo acreditan: “Ayer me tocó vivir momentos muy, pero muy conmovedores. Fuimos a una casa de María, que seguramente me debe estar mirando por ese televisor pequeño, un televisorcito… Me quiso llevar a su habitación para que la conociera. La dignidad de los humildes, digo yo. Un televisorcito muy pequeño, muy antiguo… me pidió si le podía dar un televisorcito… porque me quería ver más grande, por Canal 7, me dijo, se ve que por otros canales no me deben pasar tanto, además. Pero para María, que me mira por la Televisión Pública, y debe por ahí estar mirándonos en su televisorcito chiquito, vamos a hacerle llegar un televisor más grande”.

Anunció la actualización de las remuneraciones de la asignación “universal” por hijo así: “he decidido (sic) que la asignación tendrá un incremento del 22,7% lo que llevará la asignación de 220 pesos actualmente a 270 a cada uno de nuestros niños”. “He decidido.” No el Estado argentino, los contribuyentes que lo sostienen, el Poder Ejecutivo o el Gobierno. Siempre “yo”, fuerte, terminante, genial, poderoso, creativo, imperial. El “he decidido” implica erogar US$ 735 millones, con lo cual el total en asignaciones llega a más de US$ 5.755 millones.

Yo, primera persona del singular. Es así.

2011-10-11T21:43:00.003-03:00

BORGES

2011-10-10T10:42:00.000-03:00

Yo he dedicado una parte de mi vida a las letras, y creo que una forma de felicidad es la lectura; otra forma de felicidad menor es la creación poética,o lo que llamamos creación, que es una mezcla de olvido y recuerdo de lo que hemos leído.

Jorge Luis Borges.

MARGARITA SILVESTRE

2011-10-09T21:26:00.001-03:00

MARGARITA SILVESTRE

Margarita descalza desarropada
flor de Lihuel Calel, vida en la sierra
oráculo de amor que se deshoja
ante el viento pampeano que pregunta
estás enajenada ninfa de la aridez
tus pétalos en blanco no encuentran la palabra
yo soy tu endechadora
pero soy a la vez tu perfume a hembra herida.

No puedo hablar de mí
ya no soy yo
he devenido tallo en el vendaval
sin historia sin nombre sin huellas en la arena
solitareando rumbos por el desierto
follaje verde azul nazco en las grietas
amarilla de sol como mi sed
botón de oro, arbusto, resisto plagas
y sin embargo muero por quien no está
tras tu pátina rubia mi voz se esconde
para robar de apuro un guiño del sol
flor de los pobrerales, sin oropeles
dejame que te mire para poderme ver
en tu angustia asoleada de soledad
brilla el bruñido espejo de mi dolor
devolveme en silencio tu paz salobre
tu augusta fortaleza en la tierra yerma
tal vez así me brote un pétalo nuevo
para decir no he muerto: hoy florecí.

MEX URTIZBEREA

2011-10-09T12:05:00.002-03:00

Dentro de 50 años...

Mex Urtizberea

Dentro de cincuenta años poco va a importar cuánta gente fue a la plaza, dará lo mismo quién ganó la batalla del rating este año, serán del olvido los bailes eróticos de Nazarena Vélez, los jugadores que no entraron en la lista para el mundial de Alemania, los legisladores que armaron su monobloque, y también El Código Da Vinci.
Lo que, definitivamente, sí estará presente es aquello que se haya hecho hoy por la educación.
Dentro de cincuenta años probablemente Kirchner sea el nombre de alguna avenida en Santa Cruz, Macri sea un apellido que se lea en una placa del club Boca Juniors o del Congreso, a Carrió se la podrá ver sólo en fotos, a Ben Laden en una estampilla de correo privado de Medio Oriente y a Bush en una estatua en una plaza perdida de Texas.
Lo que sí podrá verse, en vivo y en directo, y será imposible no ver, es lo que hoy se haya hecho por la educación.
Dentro de cincuenta años usted y yo seremos un recuerdo, o un olvido, pero no lo serán nuestros hijos ni nuestros nietos: para ellos será este país mal educado o bien educado, según lo que hoy se haga por la educación.
Dentro de cincuenta años no quedará ni rastro del debate sobre si está bien o mal que un niño use celular, si Maradona se droga o no se droga, si María Eugenia Ritó es mejor vedette que Emilia Attias.
Lo que sí podrá encontrarse en cada rincón del país son los rastros del debate que se necesita abrir hoy sobre la educación.
Dentro de cincuenta años no será más que un número lo que se invierte ahora en seguridad, no le servirá a nadie lo que se haya gastado en campañas políticas, no será ni recuerdo qué comportamiento tuvo la Bolsa este año o a cuánto cotizaba el dólar.
Lo que sí se notará visiblemente es lo que hoy se invierta para educación.
Dentro de cincuenta años usted y yo seremos el pasado, como lo serán Kirchner y Macri, Nazarena Vélez, Carrió y el autor de El Código Da Vinci, y María Eugenia Ritó y los jugadores del Mundial, pero no lo serán nuestros hijos ni nuestros nietos: a ellos les tocará un presente de país educado, según lo que se haga hoy por la educación.
Y quien haga hoy algo por ella, quien muestre verdadero interés y se ponga a trabajar ahora apasionadamente para mejorarla, extenderla, financiarla, multiplicarla, quien se desvele para que llegue a todas partes, para que nadie quede afuera por razones económicas o geográficas, para que tenga calidad y que la calidad sea gratis, quien entienda que un país mal educado es un país condenado a muerte, y modifique este destino, entonces su nombre no será del olvido: dentro de cincuenta años estará presente en todos los rincones del país, será recordado con admiración y respeto.
Y no será sólo estatua, o calle, o foto, o estampilla.